Что-то происходит...

Дождь и, честно, нервно...

В новостях "вселенский лютый" бред.

Происходит жизнь...

Жизнь? Ах, да!...

Наверное...

Точно, Жизнь...

Другой у нас ведь нет!

Осень с чемоданами у двери,

Видно, даже чай не будет пить.

Говорит, вернётся... Я ей верю,

А пока зима придёт пожить.

И под завывание сирены,

Взрывы провожают её в путь.

И она ревёт, холодным-серым.

Говорит, меня такой забудь!

Я вернусь потом красивой, мирной,

Разноцветным платьем шелестя...

По грибы пойдём... Ведь ты мне веришь?

Верю...

По другому ведь нельзя!

Ирина Чудакова

А людям некуда больше вернуться...

Негде прилечь...

Уснуть и проснуться...

Рвутся...

Души, сердца и крыши...

В развалинах бегают только серые мыши,

Доедая прижатые плитами крупы,

Шерстяную одежду,

Овощи, фрукты...

Под Луной на руинах мечутся тени,

Чьих-то мыслей и боли,

Чьего-то забвения...

Там бродят, лишённые тел и дома,

По переулкам, с детства знакомым,

С ключами, к которым уже нет дверей,

И в то, что случилось, не могут поверить...

А людям некуда больше вернуться...

Крик в пустоту!!!

Невозможно проснуться!!!

Скоро зима...

Срывается снег...

Человеку такое сотворил человек...

Ирина Чудакова