Дмитрий Коломенский

* * *

Год был отвратный, смрадный и срамной,

Он встал столбом позорным над страной,

Он захлестнул нас тошнотворной жижей,

Год-идиот, отбившийся от рук,

Куражился, изгадив все вокруг

Зловонной копотью и слизью рыжей.

В тот год отчизна съехала с ума –

Курнула спайса, нажралась дерьма

И пляшет от себя самой в восторге,

Сломала мебель, развалила дом

И тычет окровавленным перстом

В того, кто уклоняется от оргий.

В тот год сбежавший от врачей дебил

К соседям влез, порезал, порубил,

Огреб по полной, заперся в сортире,

Теперь скулит, по трубам шваброй бьет

И спать ночами людям не дает.

И нет житья в разгромленной квартире.

От страха, от презренья, от тоски

Мы побросали вещи в рюкзаки,

Закрыли дом и выбыли из рая –

Подальше от поднявшихся с колен,

Чьи судьбы – прах, чьи идеалы – тлен.

Короче, чемодан-вокзал-Израиль.

И, стоя над лазурью здешних вод,

Я думаю: «Какой паскудный год!» –

И не могу уйти от этой мысли.

И пусть нам двери распахнул сезам,

Мертвящей вьюгой режет по глазам

Глухой февраль, в котором мы зависли.

Мы вывезли детей, собак, друзей.

Мы превратили прошлое в музей,

В котором мы же сами экспонаты.

Оставшиеся машут нам из тьмы –

Мы машем им в ответ. Они как мы,

Но чуть грустней и менее пернаты.

Курантов бой. Мычание вождя…

Наверное, немного погодя

Отпустит, мы взойдем на новом поле,

Найдем прокорм и верные слова.

Но стоит вам шепнуть «два-ноль-два-два» –

Лицо мое расколется от боли.

Уж нет зубов, и седина

торчит из всех щелей.

А он всё плачет: "Мама, на,

тут больно, пожалей!"

Не держат помочи живот,

и пальцы свёл артроз.

А он всё: "Мама, мама, вот,

гляди как я подрос!"

И слёзы катятся рекой

из-под прикрытых вежд

на ворох, связанных рукой

заботливой, одежд.

Он убедить себя не смог,

что жизнь не только боль.

Мотает пряжу на клубок,

а пряжу точит моль.

Не важно, сколько долгих лет

он тянет эту нить.

Он — сирота. И мамы нет.

И некого винить.

Марина Гершенович

У темряві світло ліхтарика створює коло -

мов сонце на стелі. Немає зв'язку та тепла.

Здається, що ніч та зима не скінчаться ніколи.

І вже не згадати, якою в нас радість була...

Та видався день - на заміну - по справжньому теплий -

Весняний, із сонечком, дихав легкий вітерець

І морем запахло... і наче напружились стебла

бузкових кущів вздовж асфальту... й зійшли нанівець

усі снігові - під калюжами - залишки-плями,

І збуджено раптом набрякли брунькові соски,

І чорні птахи полетіли із міста полями,

Й струмочки вздовж вулиць згадали веселі казки...

Відомо усім: ще зима не складатиме зброю,

Іще повоює, іще поморозить, авжеж.

Та все ж, незабаром повстануть весняні герої

І пролісків море з'єднається з небом без меж.

Весна переможе! Всі в цьому упевнені люди:

сильніше тепло і добро, аніж зло та зима!

Все буде чудово! Все знов Україною буде!

Повірте, бо вірю, бо знаю сьогодні сама,

ліхтариком коло малюючи біле на стелі,

без світла й тепла, я сьогодні упевнена в тім,

що ми переможемо! Світло повернуть в оселі,

зв'язок і тепло, і весну повертаючи в дім!

Тримайтеся, люди, ще трішки - і Вербна неділя,

А потім і Пасха, і в світі воскресне Господь,

І це означає: воскресне Любов та Надія,

І все переможе той Дух, що сильніше за плоть!

Ольга Подлесная

386

Человечек, кружочек, листочек, перо, абрикос,

Потерялся носочек, вихор на затылке подрос,

Белобрысый, беспечный, бесцветный, бесценный, живой

Он торчит, будто свечка, над круглой твоей головой.

Человечек, любитель овечек, колечек, лучей

Покоритель сестричек, любимчик старух и врачей,

Поездов повелитель, лукавый знаток огурцов,

Наречённый правитель роскошных песчаных дворцов.

Человечек, кузнечик, листочек, рябиновый мёд

Сколько точек на карте - пусть эту никто не найдёт,

Не ворвётся с ноги, не нарушит клубничного сна.

Извини, человечек, что здесь получилась война.

Потерявшийся саженец, пальчики тонкие сжать,

Ну какой же ты беженец, ты ж не умеешь бежать.

Пустит корни росточек - смотри-ка, прижился, пророс.

Человечек, кружочек, листочек, перо, абрикос.

#світлопереможетемряву

Аля Хайтлина

Лучиком света пробилась надежда ,

Стучит еще сердце , смертельно устав ,

Нет , никогда не стану я прежним ,

Не выбратся нам , видно сверху завал .

Пересохшие губы звали на помощь ,

В горле застрял словно плотный комок ,

Мы как все , стояли тут насмерть ,

Но ракете плевать , мне воды бы глоток .

К мирной жизни

Самое Новое.

* * * *

Сегодня ночью я спокоен:

пусть кошка спит лицом ко мне,

как маленький китайский воин,

и улыбается во сне.

Спокоен я в автомобиле,

спешащем на приём к врачу,

ведь нас сегодня – не бомбили

и бог не погасил свечу.

Он отозвался с колоколен

своим утробным языком,

чтоб нас утешить: я спокоен

и нынче – не звоню по ком.

Вдоль переулка пахнет сдобой,

сбежавшим кофе – за углом,

и киев, окружённый злобой,

вдруг переполнился добром.

Вот, в парке – раздают обеды

для беженцев и стариков,

весна, как время для победы

и для высоких облаков.

Пусть в мире – тесно от пробоин,

в которых слышен дальний свет,

пусть кошка спит – я так спокоен,

что улыбаюсь ей в ответ.

17.03.2023

Александр Кабанов

Сьогодні один із днів ушанування дивовижного святого, до якого я часто нині звертаюся подумки. Адже ніхто з людей так добре, як він, Лука Кримський (Валентин Феліксович Воїно-Ясенецький) не може зрозуміти нас нині.

Талановитий художник, геніальний лікар, відданий священник, а по смерті - чудотворець, він народився у сім'ї католика та православної в Криму, вчився в Києві, захищався у Варшаві. Міг назавжди покинути буремну і злочинну імперію, але залишився допомагати і рятувати людей.

Пережив допити, заслання, репресії, тиск людський і церковний (обновлєнчєство), служив у Ташкенті й Києві, Архангельську й Москві. І служить нам нині.

Святителю отче Луко, моли Бога за нас

Алёна Маляренко

Знаєте, я насправді мрію про появу в Україні контрактної армії. Щоб у військо йшли не всі підряд, а... навчені і спроможні.

Бути воїном - це хист, гарт, дар, доля. І не треба мені зараз про "ми всі нащадки козаків" - не всі. І про малі європейські держави типу Швейцарії, де всі паралельно з основним фахом і воїни, і пожежні,і парамедики, бо... населення менше ніж у нас в області, загрози тяжіють до нуля, громадська дисципліна висока, а воювали востаннє років 300 тому - от про них теж не треба.

Ми - не вони. Ми - це ми.

У нас воїнство завжди було окремим кланом, ремісництво окремим, селянство окремим. Хоча будь хто з українців може і постояти за рідну землю, і послати чужий корабель, і відправити посилку тим, хто чужий корабель потопив.

Та зараз не про це.

У вівторок до церкви прийшов мужчина, котрий іде добровольцем, хотів замовить молебень на добру справу. Коли почався мінометний обстріл, він запанікував: вибігаючи нащось на вулицю, врізався в двері, застряг у решітці воріт, упав, понісся десь з криком "всі в укриття", а... укриття поряд нема. Прибіг назад, знов побіг. Ми, жінки, ледве змусили його спинитися й сісти за стіну.

Він - не воїн. Його благими намірами кується трагедія для нього і його побратимів. Уявіть його на полі бою, такого. Коли адреналін вимагає бити чи бігти, він... панічно метушиться, наражає себе і своїх на небезпеку. Воно того варте?

А сьогодні прийшов чоловік, який у листопаді відправляв сина до війська. Пам'ятаю їх добре. Синові за 30, доброволець, але... щось таке у ньому було, в обличчі, в поставі, в погляді відсторонене, що я злякалася - хай би лишався в тилу. Він хоче добра країні, державі, я все розумію, але він уже немов не тут... як агнець на заклання... не воїн... просто хороша людина...

І от сьогодні дізналася, що сина не стало. Батько прийшов замовляти панахиду. Загинув на Сході. І трьох місяців не відвоював. Царство небесне. Плакала як за рідним. Боляче. Так боляче...

Молитимуся і за спокій його душі, і за рідних.

До чого цей мій безтактний, і я за це перепрошую, допис? А от до чого.

З 1990х нам обіцяють контракту армію. Яка буде гартуватися, устатковуватися, забезпечуватися. І я хочу, щоб вона нарешті з'явилася, щоб припинилося оце "вставай, страна огромная" і йди боса і гола волонтерським коштом рятуйся як собі знаєш. Воїн - це професія, грізна і ,на жаль, мабуть, потрібна, страшна і в чомусь прекрасна, але аж ніяк не примус.

Хороші відповідальні люди без таланту воїна не мають ставати гарматним м'ясом. Вони не навчаться. Точніше, лише кожен -надцятий із них навчиться, а інші... Чому вони не можуть працювати на перемогу інакше? Це горе, яке мій внутрішній пацифіст не витримує :(

Моя думка така. І вона - уже певний компроміс із моїм тотальним неприйняттям збройних з'ясувань стосунків. Є цивілізований спосіб захисту кордону: зробити війну проти нас невигідною економічно.

Ділюся піснею (спробую на два голоси, не похизуватися обдаруваннями, а у такий спосіб віддати шану загиблим). Пісня була складена про призовні кампанії давнини нашими предками. Вони точно знали: солдатчина - не для всіх. І я з ними згодна. Вибачте.

#мыслиненичегонелелания

#піснеспівинадвечір

Алёна Маляренко

аты баты шли солдаты

аты баты на базар

аты баты староваты

залежавшийся товар

аты баты сёла брали

разрушали города

аты баты в яме спали

не проснутся никогда

Вера Павлова

ДМИТРИЙ КОЛОМЕНСКИЙ (Израиль)

* * *

Время нас не просто разнесло –

Нас переломило об колено.

Оказалось, прежнее родство

Хрупко, зыбко, эфемерно, тленно.

Можно вместе петь и выпивать,

Ссориться, юродствовать, мириться,

Но приказ идти и убивать

Обозначил вехи и границы.

Не корысть, не гонор, не вражда,

Как их там в причины ни крои мы –

Между нами встали навсегда

Мертвые руины Украины,

Улицы под битым кирпичом,

Трупный смрад, необъяснимо сладкий.

И теперь любой из нас "при чем",

И никто не может быть над схваткой.

Весь вопрос: с какой ты стороны? –

Чёрно-белый, сумасшедший, горький.

Мы для вас – предатели страны,

Вы для нас – агрессоры и орки.

Всем идти в одну из двух дверей.

Важно только, где оставишь след свой:

Мне моё предательство милей,

Вам милее кровь и людоедство.

Нам не светят мир и благодать –

Слишком страшно этот счет оплачен.

И о прошлом незачем рыдать –

Нет его. Но мы его оплачем.

С новой военно-весенней неделей.

И стихотворение – про новые реальности из "документального кино", а равно из нашей нынешней жизни с её черно-белыми смыслами войны.

* * * *

Как долго жить не угадаешь,

а угадаешь – всё равно,

когда навеки выпадаешь

в документальное кино.

В котором небо над омелой

висит, полёты запретив,

как-будто кровью черно-белой

плеснули в чистый объектив.

И в кадрах хроники военной

ты промелькнёшь в толпе солдат,

в неоцифрованной вселенной,

небрит, озлоблен и поддат.

В ночной, ускоренной, зернистой

и процарапанной штыком,

то в латах, с греческой канистрой,

то в бронике и с вещмешком.

И видно, что тебе не больно

глотать еду и алкоголь,

но обжигающе глагольно –

вернётся жизнь, а с ней и боль.

И за тобой, сквозь ткань экрана,

через растяжки и года,

придёт безмолвная охрана

большого страшного суда.

И выведут тебя наружу,

где происходит этот суд,

и, всеми проклятую душу,

тебе, предателю, вернут.

Лишь для того, чтоб ты проведал

и вновь обнял в последний час –

меня, которого ты предал

и гибелью своею спас.

2023.

Александр Кабанов

Весенний воздух тонок, как струна,

дрожит от несмолкающей сирены,

и просится и просится рефреном:

когда-нибудь окончится война.

Когда-нибудь…

О времени забудь –

не всё подвластно календарным датам,

минувшее заключено в «когда-то»,

а будущее всё в «когда-нибудь».

Когда-нибудь окончится февраль,

не вечно ничего на этом свете,

коснётся спящих клавиш южный ветер

и оживит расстрелянный рояль.

И музыка над выжженной землей

взлетит, как растревоженная птица,

и возгорятся свечи. Свечи-лица,

очерченные пеплом и золой.

Когда-нибудь.

Не спрашивай, когда.

В июле, в сентябре,

а может – в мае

вернутся, зову птичьему внимая,

живые в нежилые города.

Переведут часы на час назад,

на жизнь назад – но не начнут сначала…

Из колыбели, что зима качала,

уже не смотрят детские глаза.

Сполна воздастся, спросится сполна

за жизнь,

за смерть,

за каждую минуту,

розквітне квітка мрій – червона рута…

Когда-нибудь и к нам придёт весна.

Когда-нибудь окончится война…

Людмила Шарга

К мирной жизни нам снова вернуться

Очень хочется , но видно не суждено ,

Снова обстрел , удалось увернуться ,

Затряслась земля , разбилось окно.

Серое небо упорно утюжит серую землю

Огромным серым свинцовым утюгом ,

Серые люди от серой пыли , наверно ,

Еле живы , покрыты серым песком.

Почему нет обратной дороги нигде ,

Мирного пути уже тоже скоро не светит ,

Как можно было верить какой - то ерунде ,

Лишь сердце замирает, опять прилетит?

Весна пронзительно кричала

А все случилось в феврале,

В холодном феврале.

Жить стало страшно на земле

Почти в любой земле.

Никто особо март не ждал,

Кто выл, кто бил, кто пил,

Один погиб, другой пропал,

А март не наступил.

Апрель как будто бы настал,

В ручьях журчит вода,

Но все равно от нас февраль,

Не делся никуда.

Травой оделись холм и дол -

Какая пастораль,

Смотрите, братцы, май пришел!

Ах, нет, опять февраль.

Июнь с собою нёс и нёс

То ужас, то печаль,

Что тут у нас, - задай вопрос, -

Июнь? Увы - февраль.

Июль - чудесная пора,

Купанье и жара,

Но всюду, словно бы вчера -

Февраль, февраль, февраль.

Февраль, февраль, февраль, февраль,

И что ни день - февраль,

Разглядывай хоть близь, хоть даль,

Повсюду боль и жаль.

Вот август - лета перелом

Приятные деньки,

Откуда в феврале тепло? -

Ворчат мои дружки.

Сентябрь - яблоки и хлеб,

Неяркий свет небес,

Но в бесконечном феврале

Уже не до чудес.

И в октябре, и в октябре

Под золотой листвой,

Февраль стоит в моем дворе,

Как будто неживой.

Ноябрь проливал дожди,

А люди - с неба сталь,

И стало ясно: жди - не жди,

У нас опять февраль.

И в декабре у нас февраль

Как раз под Рождество,

Любую сочини мораль -

Не запретить его.

Январь... да был ли тут январь,

Когда февраль везде?

Вмешался в снег, впитался в хмарь,

Осел в земле, в воде.

А год, он все таки прошел,

Прошел ужасный год,

И наконец февраль пришел,

Явился в свой черед.

Уж год, как тянется война,

Начавшись в феврале.

А я молюсь, чтобы весна

Настала на земле.

Марина Комаркевич

Марине Комаркевич на стихотворение "Февраль".

Ты - миром войну замени,

Приходит пусть мирным рассвет

И у твоего знамени

Не будет кровавых побед.

Ты - сердцем войну осуди,

Всем миром собравшись, враз.

Давать ордена погоди

И злых опасайся фраз.

Ты - миром войну осади,

Ведь лучше худой, но, всё ж, мир.

Не будешь - и сам не суди -

От бога тебе нивелир.

Ты - миром войну успокой,

Тебе не нужна она!

Ты - у колыбели спой,

Пусть спит спокойно страна.

Ты - миром войну изгони,

Так, верою к миру придёшь.

В молитве исчезнут они -

Насилие и ложь!

Ты - миром войну победи!

Так нужно душой просветлеть.

Ты - к миру с молитвой иди, -

Тогда - победишь смерть!!!

Игорь Гутахов

Весна пронзительно кричала , лила слезы ,

На взрытом поле зияли огромные воронки ,

Плакали соком белые покалеченные березы ,

Сколько же это время продлится , сколько ?

Почему это советское старье еще летает ,

Почему мы сами все отдали его назад ,

А теперь х 22 нас снова беспощадно убивает ,

И сделать ничего не могут , или не хотят .

Сжимая

Сжимая голову трясущейся рукой ,

Весь черный от грязи и пыли ,

Ты выполз из завала , чуть живой ,

Теперь тут братская могила .

Скрипит на зубах соленый песок ,

Черное безмолвие , ничего не вижу ,

Смешали взрывы запад и восток ,

Лишь гул в ушах , пока я слышу.

Согнулись деревья

Согнулись деревья , замолкли синицы ,

Сегодня тревога , снова будет опять ,

Там на востоке угроза тихо таится ,

Пришло видно время нам умирать.

Мы тут за свободу , мы просто солдаты ,

Но в небе орланы , головы не поднять ,

Где наши дроны , там одни бюрократы ,

Может их к нам хоть на время послать.

Ноздри дрожат , сладкий запах дурманит ,

Снарядов немного , лишь пули свистят ,

Нас перемирьем никто не обманет ,

Мы здесь навсегда , мы ни шагу назад.

Спокойная улыбка

В бессилье, в слезах, в начале

войны, от любимых вдали

мы пушки перекричали,

в тумане друг друга нашли.

Зачем же, сестрицы, братцы,

пытаться ковчег раскачать

и до хрипоты стараться

друг друга перекричать?

Вера Павлова

Дух старого отжившего дождя

даёт своим потомкам наставленья,

но дождики не слушают вождя,

прислушиваясь к голосу движенья.

Вчистую и со снегом пополам,

запавши при рождении на это,

они одновременно тут и там,

перетекая с осени на лето.

Один из многих высказался так:

- Мы то, что, концентрируясь, стекает,

и гонит к дому вымокших собак,

а старых ливней в жизни не бывает.

Валерий Казаньянц