Что нужно нормальным людям.

Нормальным людям нужен мир,

С утра по будням на работу,

По праздникам устроить пир

И замечательное что-то.

Нормальным людям нужен мир,

В кино сходить, нагрянуть в гости,

Покинув тесноту квартир,

С друзьями жизнь прославить в тосте.

Нормальным людям нужен мир,

Чтоб раз в году поехать к морю,

Услышать звуки южных лир

И порезвиться на просторе.

Нормальным людям нужен мир,

Об’ятий жар в тиши аллеи,

Цветов букеты, чтоб кумир

Лицом и духом был светлее.

Нормальным людям нужен мир!

Война мила одним маньякам.

Война - бессмысленный вампир,

Что кровь невинных пьёт со смаком.

И нет причин благоговеть

От слез, захватов и обстрелов.

В огне агрессору гореть!

Гореть и будет - в этом дело.

Абрам Рабинович

11/23/22

Женщинам Украины посвящается.

Настанут дни.

Настанут радостные дни с добром и солнцем,

И ты с улыбкой распахнёшь свое оконце!

Обломки веток отрастут листвою новой,

И декорации падут зимы суровой.

Ты, отправляя в школу дочь, ей бант поправишь,

Коснёшься, на рояле нот, забытых клавиш,

Всплакнёшь, забыв на миг запрет на слез лавину,

О том, кто отдал жизни свет за Украину.

Погладишь дорогой портрет, поправишь чёлку,

Положишь память прошлых лет

в душе на полку,

Заправишь борщ, чтоб был таким, как любит дочка,

И убежишь к своим больным

дежурить ночку.

Абрам.

11/16/22

Вот друзья, попалось мне это «произведение» поэта С.Акифьева

Кто он: слепец, глупец? Ну, пипец!

На него я написал ответ. Судите сами.

А.Р.

Здесь всё как в России

Леса и поля

И птицы щебечут тревожно

Ну что Украина! Родная моя,

Когда ж ты вернёшься обратно?

Пусть на разных порой говорим языках

Наша кровь в жилах смешана прочно

Мы Славяне и значит что наша судьба

Богом нас обвенчала навечно

С какой не посмотришь поверь стороны

Везде, всюду рОдные лица

Всегда вместе жили

Рожали детей, и вместе хранили границы

Наш мир защищали мы тысячи лет

Не знали дотоле различья

И думали мы что прекраснее нет

Чем мир что хранили мы вместе

Пусть не будет вокруг хоть друзей никого

Пусть все с нами окажутся в ссоре

Все равно будем вместе назло мы врагу

Станем снова единым народом

В какой недели, в котором часу

Мы мир вновь сумеем наладить

Когда наш союз на руках понесём

Вдвоём снова с братским народом

2-й раз

Когда наш союз на руках понесём

Вдвоём снова с братским народом

II ЧАСТЬ

Умереть друг за друга сумеем в бою

Зря ли мы столько сил накопили

И поганой метлой с Украины родной

Вместе выметем нечисть отныне

Значит нам надо тесно плечом встать к плечу

Хоть сегодня мы в разных окопах

Отстоять и свободу и честь вновь свою

И не дать разлучить нас пред Богом

С какой не посмотришь поверь стороны

Везде, вновь любимые лица

Всегда вместе жили

Рожали детей, и вместе хранили границы

Наш мир защищали мы тысячи лет

Не знали доныне различья

И думали мы что прекраснее нет

Чем мир что хранили мы вместе

Пусть не будет вокруг хоть друзей никого

Пусть все с нами окажутся в ссоре

Все равно будем вместе назло мы врагу

Станем снова единым народом

2-й раз

Все равно будем вместе назло мы врагу

Станем снова единым народом

Сергей Акифьев

О чем Сергей вы говорите,

Какую гоните туфту?

Неужто вы, и правда, мните

Всей Украины слепоту?

Нет, не пойдёт она в рабыни!

Детей не будет вам рожать!

С времён далёких и поныне

Соседей бьете - сердце стынет…

Когда ж начнёте УВАЖАТЬ?

Абрам.

Коротышки - 20

(Мысли об Украине)

Не утешить, не унять

Боль потерь и волны страха.

В сердце он, как черепаха

Заползает, чтоб терзать.

Звук сирен не заглушить!

С ними сон бежит стыдливо -

Разве это справедливо,

Замирая, полу-жить?

И становится муторно, как от дождя,

От поганок и змеев, чертей и уродов,

От нехватки писательского кислорода,

От отсутствия в мире Пророка - вождя!

Как легко от проблем отрешиться,

Если гуру вы где-то в Тянь-Шане!

Нам же, смертным, покой только снится,

Потому что мы, просто, земляне.

Я, как солдат, веду окопный бой!

Истерт до дырочек парадный мой мундир.

Стрельну стихом в неделю раз - другой,

Но глух к словам наш равнодушный мир.

Не напрасно приходят кошмары в ночи!

В них знамения всех мировых потрясений,

А как хочется добрых суббот, воскресений,

Чтобы нежиться, лёжа на тёплой печи.

Хочу взять отпуск от себя сегодня:

Не возникать, не думать, не гадать

Подальше от Инета преисподней,

Чтоб ощутить нирваны благодать.

Не слушать телевизор и «Алексу»,

Где новости смакуют, как вино,

И отрешиться от сомнений тяжких сердцу…

Но Господом мне это не дано!

Абрам

10/8/22

Предлагаю стихи моей подруги-поэтессы из Днепра Оли Б., написанные под обстрелом, под вой сирен.

Я хочу, чтобы все мои друзья, особенно россияне, прочли и увидели агрессию, творимую их страной, глазами Ольги.

Абрам.

Я скоро стану...

Я скоро стану звездочетом,

Когда все небо,как борОзды,

А звук снаружи не по нотам,

Считать расстрелянные звезды!...

И сколько раз за прошлый вечер

От взрывов небо замирало...

Гася свои немые свечи,

Луна на небе умирала!...

А я ждала,со взглядом страстным,

Когда же небо проясниться?..

И утро будет вновь прекрасным

И это все мне только снится!...

Рукой впиваясь в покрывала,

Пыталась громко промолчать...

Луна опять и ночь настала...

Боюсь считать опять начать...

Оля Б.

Пока пишу,началось!

В нашем городе уже все инфраструктуры почти уничтожили.Стреляют ради запугивания.Просто в рынки,дома,где нет ничего стратегического...

ПОЭТЫ И ВОЙНА-1

ЛЕО ЭПШТЕЙН (Leo Epstein)

Война встряхнула всех. То злое февральское утро всех выбросило из теплых постелей. Все переменилось, мир в один миг стал другим. Страшным, жестоким, безжалостным, невероятным. Само понятие о морали в нем утратилось. Возмущаться, ужасаться уже не получается. Просто нужных слов для этого нет. Перед тем, что творит Россия, любые слова кажутся бессильными. Воскресить их наверное способны только стихи. Они, несмотря ни на что, остались, выстояли. Стали даже совершенней. К поэтам словно второе дыхание пришло. Пришло интуитивное понимание, что военный ужас следует поймать стихотворной сетью и оставить в ней навсегда. Если не выговоришься – умрешь. Если не назовешь чувства, что разрывают сердце, – умрешь. Не найдешь точного слова о войне, - не выживешь, погибнешь. Слово русское или украинское?

Наш бостонский поэтический круг, как магнит, невероятным образом притянул к себе поэтов из других городов и даже стран, стал большим. Тут и Ростов, и Солт-Лейк-Сити, и Москва, и Сыктывкар, и Нью-Йорк, и Ришон-ле-Цион, и Торонто, и Мюнхен. И все поэты сейчас пишут о войне. Других тем почти нет. Пишут по-русски. Но украинское слово обрело сегодня необыкновенную притягательность и даже магию, полную мелодии, мягкости, свежести и выразительности. Один известный критик, прекрасно чувствующий живую жизнь, сказал, что после войны предвидит необычайный всплеск украинской русскоязычной литературы. Но пока что наблюдается совсем другое - тяга к украинскому языку. Лео Эпштейн, известный поэт, живущий в Бостоне, родился и юность провел в Виннице. Это не забылось. О дальнейшей его жизни «Википедия» пишет так: «…работал программистом, научным сотрудником, преподавателем, дворником, кочегаром». Кто жил в Советской стране, тому объяснять ничего не надо. Поэтому кто бы ни писал о Лео обязательно упомянет эти строки. Там же пишется, что Лео Эпштейн поэт горький и мужественный. Можно добавить, что его стихи – сплав чувства и мысли, и читать его вдвойне интересно. К тому же следует добавить, что его можно назвать больной совестью. Уж так он устроен. Когда Россия начала войну, Лео был так потрясен, что на целый месяц отказался от всех своих обычных дел, в том числе и от стихов. Это можно было бы назвать персональным трауром. Наверное, по человечности.

Свои последние стихи он написал не на русском, а на украинском языке.

Лео ЭПШТЕЙН

Я ЗАПЫТУЮ, ДРУЗI .

Я спрашиваю, друзья

чи є y вас свiтло? чи вдома тепло?

чи маєте дім взагалі? - я запитую, друзi,

бо хочу дiзнатися. бо, як в радянськiм союзi,

летить та не може нiяк зупинитися зло.

чи то гвинтокрил, чи ракета летить, чи лiтак -

все зло, що несе руйнування, та жах, та пожежi.

поцiлюють, кажуть, вони по електромережi,'

це так, але це водночас i не так,

бо цiлять y серце: людинi, краïні, землi.

ÎM вирок - пiдписаний, фатум ix всіх покарає,

Ta трохи пiзнiше.... A зараз голос питає:

“чи ε y вас свiтло? чи ε y вас дiм взагалi?"

МАЛЕНЬКИЙ СЛОВАРИК

Дiм - дом

Гвинтокрыл – вертолет

жах - ужас

пожежi – пожары

електромережi – электросети

вирок – приговор

взагалi – вообще

«чи ε y вас дiм взагалi?" – есть ли у вас дом вообще?

АЛЕКСАНДР КАБАНОВ –

поэт, который родился в Херсоне, закончил факультет журналистики Киевского университета. И как я поняла, с тех пор живет и работает в Киеве. Никуда не уехал. Он пишет на русском языке, и это никому не мешает. Даже напротив – Сергей Жадан перевел его на украинский. На немецкий его перевела Энрика Шмидт. А есть еще переводы его стихов на английский, нидерландский, грузинский. У него целая куча премий. Он лауреат Григорьевской поэтической премии (2011, 1 место).

Кроме того, он был главным редактором журнала с интересным названием «ШО», журнала культурного сопротивления. Почему был? Потому что в мае журнал закрылся.

Александр Кабанов писал: «Война и путин, будьте вы пр@кляты. Такого уникального и масштабного просветительского проекта никогда не существовало, не побоюсь этого слова, в мире. Журнал "ШО" выходил на русском и украинском, 17 лет. Полноцветно, в книжной обложке, по всей Украине и не только. Это было Дело всей моей жизни».

ВОТ ДВА ЕГО СТИХОТВОРЕНИЯ. С первым я познакомилась благодаря Вадиму, а также Ирине Евса. А второе само мне встретилось, потянув за собой и другие.

«СНИЛОСЬ МНЕ, ЧТО Я УМРУ…»

Снилось мне, что я умру,

умер я и мне приснилось:

кто-то плачет на ветру,

чье-то сердце притомилось.

Кто-то спутал берега,

как прогнившие мотузки:

изучай язык врага —

научись молчать по-русски.

Взрывов пыльные стога,

всходит солнце через силу:

изучай язык врага,

изучил – копай могилу.

Я учил, не возражал,

ибо сам из этой хунты,

вот чечен – вострит кинжал,

вот бурят – сымает унты.

Иловайская дуга,

память с видом на руину:

жил – на языке врага,

умирал – за Украину.

«ВДОЛЬ НАСЫПИ – ТЕПЛО И СУХО…»

Вдоль насыпи – тепло и сухо,

вдыхая воздух, как пластид —

ползет отрезанное ухо,

дырявой мочкою свистит.

Ползет сквозь шишел через мышел,

видать – на исповедь, к врачу:

нет, это – нас Луганск услышал,

нет, это – нас Донецк почув.

* * *

Я сейчас бы в родной толпе пил

не горилку, а киевский воздух.

На губах моих не пена, а пепел,

на сердце — небо в потухших звёздах,

на руках моих умершие младенцы

улыбаются после взрыва тучам.

За спиною моей Освенцим

смотрит в глаза Ирпеням и Бучам.

А в окнах горят вместо лампочек свечи,

фонарные столбы как будто плешивы.

Люди, дайте потрогать ваши руки и плечи —

я хочу убедиться, что вы живы,

я хочу убедиться, что сам живой я,

что иду по городу и чувствую город,

то с собаками и заблудившимся ветром воя,

то опавшие листья пряча себе за ворот —

словно навсегда хочу сохранить эту осень

в памяти, в сердце, которое так стучится,

что каждый миг становится високосен

и перелетен — как печальная птица.

Не печалься, птица, сердце — стучи ровнее

над любимым городом, над всей страною,

умирая с нею, оживая с нею,

то сестрой зовя, то зовя женою,

то по-детски — мамой. Що робити, мамо,

чим допомогти тобі, мамо, ненько, мати?

— Не сутилься, синку, тримайся прямо.

Ось — поїж вечерю. І лягай поспати.

29.11.2022

Михаил Юдовский

* * *

Мне листопадно — листопадно,

но мне не в тягость листопад,

когда живется невпопад, но

мне жить отрадно невпопад,

идти наощупь, многоточья

следов оставив за спиной,

покуда ты, небесный Отче,

не исповедал тишиной

мою рыжеющую душу,

которая, сродни листве,

летит в распахнутую лужу

и в отраженной синеве

плывет — красиво, исполинно.

А ты, покуда я в пути,

построй на небе Украину,

чтоб я домой сумел прийти,

чтоб был небесен и всевышен

мой каждый шаг, и каждый вдох

наполнился цветеньем вишен

на тонком сретенье эпох.

И так пронзительно и близко

мне видятся издалека

вареников горячих миска

и полный глечик молока.

28.11.2022

Михаил Юдовский

* * *

Но разрушается Завет

дыханием московской смерти —

Бог говорил: да будет свет

и воду отделял от тверди.

Сквозь кожу тонкую страны

проходят нервные волокна,

и, как беззубый рот, черны

погасшие ночные окна.

А время прыгает с моста

и мир — одна сплошная рана.

Течет по трубам пустота

и пересохло горло крана.

И лишь убийственный покой

качает воздух — декабрея,

касаясь тонкою рукой

холодных ребер батареи.

А смерть, прищурившись в ответ

и растолстев от рациона,

спокойно ждет, покуда свет

погаснет в операционной.

Но мы разорванную нить

сплетаем вновь — победы ради.

Вам никогда нас не сломить,

московские ту*ые б**ди.

За вами черный строй полков,

но вы не стоите мизинцев

моих прекрасных земляков,

моих отважных украинцев.

Водою смоет горький след

и жизнь у смерти нас отсудит.

И скажет Бог: да будет свет.

И будет свет. Конечно, будет.

25.11.2022

Михаил Юдовский

не перестаю удивляться всем этим стихам: в них столько глубоких и искренних чувств, такое пишут те, кто это прочувствовал на себе. Сегодня разговаривала со своими киевлянами, держатся. Боятся всего: когда налеты - где будут разрушения и когда тишина - ждут следующий налет. Тревога не покидает. Научились жить без света, только связь остается самым важным.

Sapienti sat ДИПОЛЬ (Дискуссии. Информация. Политика.)

это пишут люди или живущие там или имеющие родственников и постоянно на связи...

😭😭🙏🙏

Зима без світла – це не страшно,
страшно без сина, без тата, без брата.
Без душевних розмов, без вечері разом.
Без спільного Різдва, без родинного стола,
без тих, кого забрала війна...

Sapienti sat ДИПОЛЬ (Дискуссии. Информация. Политика.)

😭😭😭🙏🙏🙏

Киеву

Уже зима, и сыплет снег за ворот,

и шепчут замерзающие рты

о том, что Бог покинул этот город —

должно быть, испугавшись темноты.

Я вглядываюсь в тлеющие окна,

в погасшие фонарные зрачки

и под снежинками ночными мокну,

и рву холодный воздух на клочки.

Я даже полусловом не перечу

и только окунаюсь в эту тьму,

идя, как заколдованный, навстречу —

пока ещё не ведаю кому.

И так на сердце мне черно и бело,

как будто откровенные снега

в своем паденьи облепили тело

невидимого смертного врага.

И я шагаю далее — сутулясь,

но греясь от дыхания людей,

и чувствую сердцебиенье улиц

и кровообращенье площадей.

И светочем жемчужного моллюска,

покинув свой божественный престол,

Всевышний по Андреевскому спуску

навстречу мне спускался на Подол.

17.11.2022

Михаил Юдовский

* * *

А если жизнь на волоске

висит, застывшая в тоске,

и с ней висишь на волоске ты

и смотришь вдаль, не видя лиц —

когда по небу вместо птиц

летят снаряды и ракеты.

Летят и долетают до,

свивая чёрное гнездо

на дне открывшейся воронки.

И стайкой гаденьких утят

опять летят, опять летят —

летят по небу похоронки.

Не рви невидимую нить,

не торопись похоронить

осколком раненное сердце.

В ушах гудит, в глазах темно,

а в темноте поет окно

и тихо всхлипывает дверца.

Но прокляни их. Прокляни —

и станут прокляты они.

А дни летели и косели,

читаясь трещиной в стекле,

игрушкой детской на земле

и шарфиком на карусели.

16.11.2022

Михаил Юдовский

* * *

Но зачем-то нам дана свыше

прелость листьев и снегов талость.

Я усталость заслужил? Тише —

поработаем еще малость.

Наше сердце в небеса вхоже,

наши руки вьют из тьмы гнёзда.

Вот и все мои дела, Боже —

до чего меня судить просто.

Мне живется на земле разно.

Кем-то стал я в эти дни. Тем ли?

Я одной ногой в войне вязну,

а другой ногой ищу землю.

Выползая из своей кожи,

созывают вечера вече.

Расскажи мне о себе, Боже —

может, станет хоть чуть-чуть легче.

— Мне наскучила моя ниша —

я живу наедине с небом.

Вот и все мои дела, Миша —

обретаюсь на воде с хлебом.

Подарить тебе путей млечность,

натрудивших от ходьбы копчик?

До усталости еще вечность.

До победы... Подожди, хлопчик.

Я не в силах эту жизнь мерить,

я ошибся в небесах дверью.

Обещай в меня всегда верить —

потому что я в тебя верю.

15.11.2022

* * *

Октябрь вернул свое значенье — "восемь"

в пределах героической страны,

когда, деля на части эту осень,

минуло восемь месяцев войны.

Минуло — словно ветра дуновенье.

Страна летела в небе напрямик

и умирала — каждое мгновенье

и воскресала — каждый Божий миг.

Мы сами будто пели ей: "Воскресни!"

и песнь была печальна и горда,

и — Боже — как боялась этой песни

кровавая моковская орда

и таяла — бессмысленно, бесплотно,

и вспыхивала новая звезда,

и птицы оживали перелетно

и возвращались в прежние места.

Промокнет воздух, сонный ветер сбреет

щетину порыжевшую со щек,

и так заноет, так заноябреет

под сердцем заблудившийся щенок.

А мы во мгле осенней сблизим лица,

готовые над миром ворожить.

И будет в небе Бог на нас молиться

и тихо повторять: "Переможіть..."

31.10.2022

Михаил Юдовский

* * *

А крізь повітря проступає Київ,

крізь тіло неба, димне та брудне —

те місто, у якого я з руки їв

і молоко смоктав його грудне.

На перехресті радості та болю

я розправляв тонкий і ніжний стан

і ліз із шкіри власної на волю,

як з шкаралупи сяючий каштан.

Розчинений в його високім змісті,

його несамовитій боротьбі,

я відчуваю сам себе у місті

і відчуваю місто у собі.

І все життя, у всій його онові,

неначе укладається в одній

такій ніким небаченій любові,

що можна задихнутися у ній.

26.10.2022

Михаил Юдовский

Тримаймося, люди. Обіймаю вас.

* * *

О чем же это время? И о ком?

Зачем так горько? И зачем так гордо?

И кажется, как будто страшный ком

наружу хочет выскочить из горла

в свирепой и кощунственной божбе,

закупорив пробоину в ковчеге.

И всё же — это время о тебе.

И обо мне. И каждом человеке,

чье хрупкое больное существо

ему лопочет, что война — не наша.

Но никого, поверь мне, никого

на свете не минует эта чаша,

в которой кровь и слёзы пополам,

но столько силы, столько ясной веры —

что каждому воздастся по делам

и мерами отплатится за меры.

Благословляя, мучая, любя,

по новой вырастает пуповина.

И только слышно, как внутри тебя

колотится о рёбра Украина.

27.03.2022

Михаил Юдовский