БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Кривий Ріг
13.06.2023
Ще бідолашних тих не поховали,
Що засмоктала повінь рукотворна.
І от, ще треті півні не співали,
Як смуток сплюндрувала звістка чорна.
Жива душа шукає марно схову.
Дочасно відокремилась від тіла.
Палає свічка п'ятиповерхова.
По саме сонце небо закоптила.
Світанок облачився в темну джергу,
І зорі полягли в Кривому Розі.
Життів згорілих довжелезна черга.
Безхатьки душ у Бога на порозі.
І розум марно силиться добрати,
Навіщо нагорі юрба безвинних,
А з полум'я рятують Богоматір,
Що пестує обвуглену дитину…
Ірина Юрчук
Вой над москВОЙ
Задронуты незыблемые скрепы.
Обилен беспилотников помёт,
И, как один, сплочённо чешет репу
Запутински-запуканный народ.
Бомонд рублёвский задымился что-то
И вспыхнул ярко, стало быть, дошло.
Москвакает столичное болото.
Кремляется поганское кубло.
– Куда попало?
– А куда попало!
Забились под несущую кровать
Сверхнелюди элитного квартала
С размахом поблевать-порублевать.
А капитан второго бумеранга
Положит рапорт высшему на стол:
Мол, бумеранг вернулся спозаранку,
А их ещё в полёте тысяч сто.
Ирина Юрчук,
30.05.2023
Плач по Умані
28.04.2023
Здригнулась ніч серед весни.
Роззявлена зіяє вирва.
І вибух, наче бур'яни,
Людські життя з корінням вирвав.
Пил, попіл і гора руїн.
Вогню несамовитий струмінь.
Стрім приголомшених новин.
Поцілили в містечко Умань.
Зліт душ упорожнí, без тіл,
Плоть без душі – останки, рештки.
І вітер роздуває пил,
Вуглини чорні, головешки…
І ребе Нахман у прочан
Питається, не знайде в Торі,
Чим промивати сіль в очах,
Як з берегів виходить горе…
Мабуть від вибухів оглух
Бог на небесному горищі
Й Святий зосліп на небі Дух,
Що суд так запізнився вищий,
І все продовжує бенкет
Пекельне зло, безмозка сила,
І вийшло так, що до ракет
Диявол присобачив крила.
Та крізь небесну чистоводь
Вже ринуть звільнення знамення.
Дає своє добро Господь
На лють людську і непрощення.
Ірина Юрчук
Лифт
...светлой памяти невинно убиенных...
Разорваны взрывной лавиной
Стальные жилы.
Размозжены в одной давильне
Дома, где жили.
Две пожилых многоэтажки
Дымятся рядом.
А бабу Маню с кошкой Машкой
Одним снарядом.
Соседка снизу – тётя Мира –
От слёз опухла:
Искали внученьку всем миром,
Нашлась лишь кукла.
Бесформенных обломков горы,
И пыль курится.
Парализованный Егорыч
Не смог спуститься.
Консьержка Женя – та в психушку
Вчера попала.
Не извлекли её Андрюшку
Из-под завалов.
И Санька не успел, не вышел,
И Ксюшу с Колей
Накрыло, дворник дядя Миша
Скончался в скорой…
На самый верх лифтёрша Рая
Везёт их снова,
На небеса, где разбирают
Лишённых крова,
Где лодочник швартует ловко,
Где пришлым – пристань,
И кончились боеголовки
Ракет С-300.
Ирина Юрчук,
23.04.2023
Зупинка
Біг спинити, зробити зупинку
Під шафрановим сонцем,
Відшукати дитинства хатинку,
Відчинити віконце…
Запустити рожеве повітря
Усередину чрева,
Попрохати води повні відра
У криничок місцевих,
У журбі преклонити коліна
Перед іконостасом,
Де сльозу Богоматір невинну
Проливає над часом.
Розказати цим стінам відверто
Про буття-виживання
І змарніле обличчя утерти
Рушником вишиваним,
Зрахувати кульбабок голівки
За парканом у лузі,
Принести в мурашині домівки
Соломинки кургузі…
І заснути у травах нарешті
Немовлям нетямущим
Під закошланим віттям черешні,
У калиновій гущі,
У садку, де дрімають великі
Непохитні дерева
Й ще не скрали ворожі шуліки
Зоряниці червневі…
Ірина Юрчук,
18.04.2023
.....................
Художник Иван Марчук
Продольный срез
Город в разрухе и люди в разлуке,
Размежевание снов и желаний,
Раструбы ночи, разгубы, разруки,
Развыживание – жив ли, жива ли?
Сломанной костью торчит арматура
Испепелённых скелетов бетонных.
И пожилая луна дура дурой
Полной средь выбитых окон бездонных.
Жизнь раскололась на две половинки.
Небо саднит, тишина заедает,
День – два обломка разбитой пластинки,
Срама не имет бумага седая.
Слущились слов наболевшие струпья
В столпотворении строчек лавинных,
Букв ощетинились острые зубья.
Властью неправедных судят безвинных.
Где-то в пространстве таятся растяжки.
Тверди разлом – эку бездну разрыли...
Душ распарованных ноют культяшки.
Свет и любовь запеклись на разрыве.
Сбой бессистемный, утряска, усадка,
Сшибка сознания, века проклятье.
Шаг испытаний не валкий, не шаткий,
Чаша терпения, веры распятье.
В траурном платье черешня святая.
В чёрном платке погорелица-вишня.
Кольца войны на распиле считая,
Кару готовит бессонный Всевышний...
...В затхлом углу гефсиманского ада
Зверства караются высшею мерой.
Жаден огонь – по делам и награда:
Орден геенны на грудь изуверов.
Ирина Юрчук,
16.04.2023
.................................
Художник Ириней Юрчук
Irenaeus Yurchuk
Одесса... Ночь на 23.07.2023...
Скорблю всесте с вами о погибших, молюсь об исцелении раненых, за восстановление разрушенных святынь.
Хмур Бог-Отец, тих Дух единый,
Молчат теперь, наморщив лбы:
За что распяли Бога-сына –
Во имя жалкой шантрапы?
Подонки бьют, куда достанут:
Пониже пояса и в пах.
Паломник солнца неустанный,
Храм неба на семи столпах,
Спасособор Преображенский
Лежит, собою твердь прикрыв…
И плач, как звон стоит вселенский,
Утробный, трубный, на разрыв.
Свят град бессонницей морили,
Жгли адовым огнём в ночи.
Иконописная Мария
Мироточит-кровоточит.
У варваров работа спора.
Глумится чей-то сукин сын:
Преображение собора
До состояния руин.
Разворотить, ломать – не строить.
Их души – миражи пустынь.
Им со времён паденья Трои
Нет дела до чужих святынь.
Но чуют гузнами вандалы:
Тинаниково кораблю,
А на Привозе им продали
Все крýги ада по рублю.
Ирина Юрчук,
23.07.2023
А вы знаете что этот храм в 2010 году освятил патриарх Кирилл? Тот самый, что Гундяев....
И что в этот храм прилетело совсем не случайно, это была цель, специально отобранная, и цинично уничтоженная. Рядом нет никаких сооружений, он стоял на месте старого храма, который когда-то в 30-х годах снесли большевики, был его копией, и одним из символов ... истории Российской империи. Невероятно, но кремлёвские придурки приказали уничтожить то за что они якобы вторглись в Украину, своё же культурное и историческое наследие!
Россияне говорят как всегла что зафигачила храм ПВО Украины. Мне честно говоря непонятно в чем смысл действия россиян. Этим они вызывают к себе в Одессе еще большую ненависть.
Россияне говорят как всегла что зафигачила храм ПВО Украины. Мне честно говоря непонятно в чем смысл действия россиян. Этим они вызывают к себе в Одессе еще большую ненависть.
Отвечу на ветке "Преступная война россии"
ДИПОЛЬ (Дискуссии. Информация. Политика.)
вторгшийся год и его апрельские стихи.
Противостояние
Воздаётся за труды
Всем, кто пестует планету.
Лихо – это полбеды,
Вера – это полпобеды.
Честь – подставившим плечо.
Жизнь спасающим – награда.
За свободу смерть – почёт.
Смерть несущим – круги ада.
Путь – стремнина, жить – грести.
В божьих реках мель нелепа.
Ложь – к позору полпути.
Правда – радуга в полнеба.
В корчах кончится война,
Слёзы вдов сочтёт подённо,
А в пелёнках – тишина
У весны мертворождённой.
Глаз сиротских берега.
Всход крестов на поле минном.
Почерневшие снега.
Обмелевшие глубины.
Души выстоять смогли,
Песням жить – замолкнут пушки.
Совесть – свет на полземли.
Подлость – тьмы гнилые стружки.
Всё запущено давно.
Замелькали бумеранги.
В полумраке прободном
Полумаки-полуранки.
Ярость – яд. А мудрость – йод,
Средство от кровопотери.
На руинах восстаёт
Мир – любви кромешной терем.
Право быть и грех губить.
Тир, где гибельна погрешность.
Слабость – страх недолюбить.
Сила – будущего нежность.
Укрощение огня.
Аист – ангел хаты каждой.
Крестит, рук не уроня,
Вишня свет в саду бесстрашных.
Ирина Юрчук
Хто з нами?
Мільйони зляканих очей
Тривожно дивляться у небо,
Тягар недоспаних ночей
Тримають мужньо коло себе.
Питають очі в неба: де Ти?
Чекає серце, в нім надія…
Летять, несучи смерть, ракети,
Дітей вбивають, душі, мрії.
Країна у вогні палає ,
Б‘є ворога уміло і завзято,
І віра в неї не згасає ,
Що близько перемоги свято.
Хто з нами? Закривайте небо!
Вогнем щоб ворог захлинувся!
Усьому світу тиші треба
І мир щоб знову повернувся!
Вера Гордасевич
***
А в ногах нынче храм.
Он – в хлам.
В алтаре, говорят, ракета...
Вышли мученики из рам,
и теперь – никакого света.
Даже мой всемогущий бог
на осколки разбился – тоже –
и безвольно лежит у ног
рассечённых стеклом прохожих.
23 июля, 2023 г.
Инна Куценко
Вадим Жук
Поеду по Одессе на трамвае,
Поеду на трамвае к тёте Вале,
Поеду на 12 тый Фонтан.
Ларёк есть по дороге к тёте Вале,
Там вермут нам охотно наливали,
Бывало ,мы с него и не блевали,
Зубами уцепившись за стакан.
Мы молодыми юношами были,
Нас местные ни разу не убили,
Поскольку были мы одна семья.
А тётя Валя, что сдавала дачку
Садила за день «беломора»:пачку,
Была в далёкой юности циркачкой
С репертуаром - женщина -змея.
Внутри Фонтанов, в их роскошном соре,
Чернело и расплёскивалось море,
В своей понтовой эллинской красе.
В нём водяные нити Парки пряли,
В нём кольца обручальные теряли,
В него мы неталантливо ныряли.
Но, кажется, выныривали все.
На Маркса в “Оксамите Украины»,
На гвоздиках торчали наши спины,
Мы пили «Апельсиновый цветок”.
Пьянели. И к моей сатире детской
Благоволил сияющий Жванецкий,
Мы оба так любили строй советский,
Как ласточка асфальтовый каток.
Я жил в Одессе , как в родимом доме,
Я пару раз играл на ипподроме
И выиграл четырнадцать рублей.
Наш август был ленив и медоносен
Синели баклажаны на подносе,
Играл нам Алик «Койфчен папиросн”
На шестиструнке коцаной своей.
Мы подпевали .Чудо-ночка длится,
И наша «Шипка» кольцами струится,
Дымится тётивалин “Беломор»
Мне даже внучка тёти Вали снится.
Жива ли эта милая девица,
И не ходила ли она молиться
На днях в убитый русскими собор?
Вадим Жук
23 июля 23
Не смей, - говорят,- писать, -говорят,
О смерти писать, погибели.
А то, - говорят,- три сразу подряд…
И стёкла очков повыбили.
Пиши, - говорят, - про жизнь,- говорят,
В её, так сказать, проявлениях.
Вон птица рожает, летает снаряд,
Нормализовалось давление.
А то, ты как этот стал, - говорят,
Не будь он помянут к ночи.
И чёрный на клетку накинули плат,
И рот залепили скотчем.
Вадим Жук
22 июля 23
Одессарусскийгород
НашБабель
НашОйстрах
НашиИльфиПетров
Ваше?
Врёте, не ваше…
И далее по тексту.
У кого-то ещё остались в запасе аргументы про «великую» русскую культуру, которая по определению ни при чем, но кормит имперский миф и кормится от него, а когда дело доходит до ответственности, отпрыгивает в сторону и становится в позу всечеловеческой наднациональности и общегуманных ценностей? И стоит себе в эдакой надмирной позе памятника самому себе да ещё и ведёт философские разговоры, чтоб отмазываться от ответственности за содеянное: инспирированное, инструментализированное, выкормленное, выпестованное, а теперь и выпущенное, обретшее в этой эволюции форму почему-то не книг, а баллистических ракет.
Свежий пример . Статья философа.хор.ру.
«Почему противники войны не готовы признать, что несут за неё ответственность»
https://istories.media/opinions/2023/07/10/pochemu-protivn...
Как Вы думаете , почему россияне не хотят принимать на себя ответственность? Никогда не угадаете! Потому что … внимание!…
«Теперь становится понятно, почему призывы принять ответственность остаются неуслышанными. Это призывы к пассивности. К тому, чтобы претерпеть. Адресаты таких призывов открещиваются от них (и я тоже), потому что у нас есть принципиальные причины их не принимать. Они несовместимы с нашим обычным представлением о человеке. Вся наша культура противится им — потому что пассивность несовместима с тем, как мы представляем себе свободу (как возможность действовать по своему усмотрению), достоинство (как независимость) и саму мораль (возможность выбирать между добром и злом)»
Ах, вот, в чем дело! Оказывается, вся наша культура противится пассивности… и свободу мы понимаем не так, и действовать хотим по собственному усмотрению. Теперь всё ясно. а мы-то думали! А коллективная вина— это вообще Холокост, если не знали.
Подробнее дискуссии можно почитать тут: https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=10223837354106...
Конечно , такого уровня текст «профессионального философа» не стоит длинного разбора.
(Ох, так представляю, как острый на язык наш прадед отозвался бы о подобной «философии»— если даже Бердяеву от него доставалось в качестве Белибердяева. Собственно, одна из версий возводит этимологию фамилии Шпет как раз к глаголу «шпетити» в диапазоне от «высмеивать» и «укорять» до «обличать»)
Школьнику понятно, что смысл ответственности — ровно обратный, НЕ ПЕРЕТЕРПЕТЬ последствия действий других, а СУБЪЕКТНОСТЬ: взять на себя эту ответственность. И ответственность наступает не, как выбор из ассортимента в магазине, а как субъектный акт, как отношениек событию (пусть даже вне контроля— пример: сопротивление украинцев войне, которую они уж точно не выбирали).
Ответственность —это принятое решение, ответ, шаг в будущее. Отказ от ответственности, сопротивление ответственности и активное отрицание ее— это тоже однозначно выраженный поступок-отношение к главному событию. И не нужно себя обольщать надеждами.
Именно это выдает автора с головой.
Автор (очень сознательно маскируясь пониманием «другого» ) отказывается примерить НА СЕБЯ всё тот же простой факт: Россия агрессор, а жертвы сейчас вообще не россияне.
Впрочем, тот же автор продвигал и апологетический конструкт «нашихмальчиков» (и другие вещи движимые исключительно личным артикулируемым и давно вполне сознательно эксплуатируемым социальным комплексом, звучавшими в его выступлениях и текстах ещё до начала большой войны)
https://www.svoboda.org/amp/mihail-nemtsev-k-boljshinstvu-...
Уже писала про жалость— как физиологию души. В жалости никакой заслуги нет— это естественная и сама простая реакция, особенно, когда цену платят другие. Но работы души требует не жалость, а справедливость и ответственность.
Жалость, повторю, это интимное чувство- на уровне моральной физиологии— являть ее миру в моменты величайших преступлений твоих соотечественников— опять-таки замазывать ответственность. Нашиммальчикам можно носить передачи и читать вслух Достоевского в тот момент, когда они обезоружены и находятся в плену или под судом или уже осуждены. До этого они вооруженные преступники в чужом доме.
Но нет. Давайте все дружно наберемся терпения, займёмся «психологической помощью участникам СВО» (см предыдущий пост), пока россияне сами сами вдруг захотят что-то понять/принять: а уж что принять—ответственность, таблеточку или конфетку— это мы сами решим, не вздумайте нам навязывать, а то назло дяде отморозим уши и если не те и не оттуда призывают нас, детей стихии и праздника непослушания, услышать, что 2*2=4, то мы и слушать не будем. Ишь ты, из Венеции нам таблицу умножения суют— какова наглость! Вот вы придите, побудьте с нами и нами , заслужите наше высочайшее доверие (пока мы будем продолжать спонсировать войну, участвовать в злодействах своей якобы не-пассивностью, прикрываясь сплошными пассивными оборотами и безличными конструкциями), а там мы может быть, глядишь, что-то и признаем.
Уязвимость — то главное, чего боятся люди лагерного менталитета.ру. Никогда не показывай слабину. Поэтому россияне en masse не умеют извиняться, просить прощения и работать над ошибками. История тому подтверждение. Сегодняшний ночной обстрел Одессы и реакция на него— тоже.
И текст этот просто хрестоматия преступного инфантилизма под философским соусом.
Потому что именно через очевидные лакуны этого плотного текста, призванного забаррикадировать сотнями слов простые вещи, зияют руины сегодняшней Одессы.
А заодно и факт ответственности культуры: ибо весь культурный геноцид—обстрелы музеев Марии Примаченко, Сковороды, потопленный музей Полины Райко, сегодняшние обстрелы храма и дома ученых , литературного музей— всё это для России действительно военная цель. Этой культуры для РФ не должно быть. Собственно, её и нет и для тех, кто , вроде бы, против войны.
И когда я смотрю на Одессу, на таких хрупких и уязвимых и именно в этой своей человечности таких стойких и крепких людей, которые после бессонной кошмарной ночи уже разбирают завалы храма, чистят, моют, приводят в порядок улицы и площади, то у меня нет никаких вопросов, кто действительно может говорить про Одессу «наша культура».
К России это точно больше не относится.
Ни первое, ни второе.
Если таковы её «антивоенные» философы и поэты, актеры и позеры, то чего тогда ждать от тех, кого именно интеллигенция готова сейчас так жадно использовать, ради только одного: защитить самих себя от созерцания неприглядных руин своего внутреннего человека.
Катя Марголис
Читала на днях, что с момента своего выпуска в свет искусственный интеллект ChatGPT очень поглупел от активного общения с людьми.
Читала по-русски.
Легко готова в это поверить.
В Венеции пока нет Набережной Необучаемых, но есть, как известно, есть Набережная Неисцелимых.
Набережная Неисцелимых это не отдельная набережная, а так называется отрезок длинной набережной Zattere (буквально «плоты», ибо это было местом разгрузки товаров, доставлявшихся на плотах— прежде всего соли) ) идущей вдоль канала Джудекки. Разные отрезки этой набережной названы по каким-то ключевым зданиям, там находящимся. Этот— в честь больницы Неисцелимых, где когда-то лечили (точнее часто не могли излечить и потому это было заведение наподобие хосписа) прежде всего сифилитиков. Так что описанные в эссе Бродского романтические картины факельных шествий и Доктора Чумы не имеет к этому никакого отношения. Впрочем, это не так важно: название было нужно исключительно как метафора. В здании же Больницы Неисцелимых сейчас (очень символически) находится Венецианская Академия Изящных Искусств (не музей, а именно учебное заведение), что само по себе прекрасная метафора.
Об истории российской «реанимации» этого названия (оно было в ходу устно, но не было написано нигде на набережной), о приезде в Венецию «русского мира» в лице Светланы Медведевой для открытия памятной доски Бродскому на этой набережной, когда я впервые за все годы увидела на Большом Канале подозрительно знакомы кортеж (да, из катеров, а не из чёрных «Волг») с мигалками: ничего подобного не было ни во время приезда Папы Римского, ни в дни заседаний Большой Семерки, ни во время визитов президентов и премьеров других стран)
Эта доска и постыдная церемония ее открытия российскими властями в Венеции (в 2009 в рамках «Культурной миссии Венеция-Санкт-Петербург под патронажем Светланы Медведевой)— ещё одно печальное и наглядное последствие ре-апроприации империей того, кто всю жизнь от неё бежал, но не сумел или не захотел демонтировать её в собственной голове и творчестве. И оказался посмертным певцом в том числе её нынешних преступлений. Поистине дантовский сюжет возмездия собственными словами.
Писала не раз уже и об очень характерной ошибке на самой мраморной доске (в качестве задания своим студентам на первом занятии курса «Город как текст» я всегда прошу студентов найти эту ошибку в тексте на мраморе, который по-итальянски гласит просто "любил и воспел", а в русском переводе существенно отличается:
«Иосиф Бродский , великий поэт,лауреат Нобелевской премии, воспел «Набережную Неисцелимых».
Ошибка таится в кавычках. Топонимы пишутся без них. Получается, что воспел Бродский не место (место это он, кстати, вообще не воспевал, а, повторю, выбрал как идеальную метафору для названия), а собственное произведение.
Оговорка по Фрейду.
Эта ошибка удивительно срифмовалась с нынешней траги-комической автореферентностью российской культуры и реакции на все события культур.ру, словно нарочно смотрящихся в кривое зеркало и в таком виде предъявляющей свои селфи миру, видимо, не понимая, что именно предъявляют и как это выглядит.
И на фоне обстрела Одессы, разрушений и жертв ожидаемо продолжают оплакивать— себя и свое.
А выглядит это кривенькое селфи незамысловато: имперцы переживают о том, что агрессивная политика их империи (которую они не поддерживают, конечно) отнимает у них их влияние на независимую страну и права на дальнейшую апроприацию её культуры. Делятся сладкими воспоминаниями о своих поездках и перечисляют деятелей своей культуры, многие из которых сейчас плюнули бы им в лицо, будь они живы.
О русском языке тоже уже писала столько раз, что повторять не буду. Желающих в очередной раз предъявить, как им кажется, страшно оригинальный и беспроигрышный аргумент: «а сама-то зачем это всё по-русски пишешь»— отсылаю пока сюда к этому тексту https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=58978729535939... и лишь после прочтения по направлению навигации русского военного флота.
В какой раз не поленюсь повторить и то, что двуязычие Украины и судьба этого дауязычия есть внутреннее дело Украины. И что русский язык украинцев не имеет ровно никакого отношения, в частности, к моему русскому и кмтому, что думают о нем и на выражают на своем русском имперцы (от Ш до Пу, от А до я) И от качества этого языка и перемены слов ничего по сути не меняется.
Недавно говорила с коллегой. Она из Украины , с трудом выбралась живой, сейчас в Европе. Я сразу по уже выработанной привычке начала говорить по-английски. Она в знак уважения и личной симпатии предложила перейти на русский, извинившись, что давно на нем не говорила. Через несколько фраз замолчала, а в телефоне послышалось прерывистое дыхание: «Простите, давайте по-английски. У меня паническая атака».
Защищает ли Пу русский язык (которым он не особо владеет, разве что в его блатной версии) или Ш&Co его же лучшими словами в лучшем порядке— и то, и то стороны одной имперской монеты с собственным автопортретом в качестве Цезаря.
Недавно поняла и такую простую вещь: большинство активных «защитников» русской культуры — особенно в эмиграции— попросту не говорят и не понимают никакой другой, они просто и не удосужились выучить ещё один язык (уж о нескольких даже не говорю. Напомню: большинство населения земного шара— билингвы, трилингвы и пр). Культур.ру ездят по городам и весям с гастролями, вспахивают и удобряют поле всё того же «русского мира» только в профиль, борются за свое информационное пространство и через западное славистское лобби, ибо иначе обречены на немоту.
Безусловно, можно сказать, что вербальное соучастие в агрессии лучше ракетных обстрелов, но и то, и другое хуже, когда каждый день ещё вчера живые люди, говорившие на том языке, на котором считали нужным, замолкают навсегда, погребенные под завалами собственного дома, куда продолжают безнаказанно лететь ракеты русского мира, выпущенные из того же источника и имеющие те же самые корни.
Империя убивает.
—————————————
PS мне прислали пропущенный мной текст Ш о моей скромной персоне, опубликованный, кажется, на Эхе или на каком-то ещё Охе и Ахе— не помню. Оспаривать известно кого—дело неблагодарное, как писал классик, демонтаж памятников которому на территории бывшей «своей» империи так оплакивают .ру всех сортов.
Скажу только, что у актера (считающего себя по совместительству писателем) что-то с памятью: я никогда не занималась у него ни в какой театральной студии Дворца Пионеров и «твоей пионеркой» , Витя, была разве что в твоих бурных юных фантазиях.
Вероятно , ты путаешь меня с моим братом. Напомню тебе старый советский анекдот: Маркс и Энгельс разные люди, а Слава КПСС вообще не человек.
Катя Марголис
Новое…
* * *
Наших жизней воровкой
Прослыла смерть-убийца…
Над ворчливой воронкой
Дым от взрыва клубится.
Дом дрожит непокорный
На слепом тротуаре,
Точно в трауре, чёрный
Весь от горя и гари.
Чьи-то стоны негромки,
Их соседи убиты,
А над ними обломки,
Что надгробные плиты.
А на подступах к дому
Вся земля цвета вишни.
Слепоглухонемому
Стал подобен Всевышний.
Без его святотатства
И небесных амбиций
Всем врагам да воздастся
С их столицей - сторицей.
С их расчётом по смете -
Быть всегда наготове
К инвестициям в смерти,
К дегустации крови…
Александр Ратнер
Стажёр
Ночь тёмный локон на мизинец
крутила, вечностью маня,
а белый сон ахалтекинец
бежал от звёздного огня,
напрасных вспышек, переливов,
срезая путь в судьбу длиной,
вплетая время в хвост и в гриву,
век оставляя за спиной.
Бог слушал ритмов перестуки,
строг, молчалив и седоглав,
а сердце сокращалось в мýке,
и иссякала жизнь стремглав.
Сплывал стажёр реинкарнаций
куда-то в новую главу,
в громах и молниях оваций,
навылет, навзничь, наяву.
Ирина Юрчук