Это театр теней.

ты хочешь быть продюссером или режиссером в этом театре?

В этом театре не нужно продюсеров. Только режиссер. Этим и приятен.

Значит режиссер? И какой твой любимый спктакль?

Спектакль без одного актера.

без какого?

Вообще без единого.
"В театре теней сегодня темно,
Театр сегодня пуст.
Ночные птицы легли на крыло,
Выбрав верный курс.
Стены, да, пожалуй, бархат портьер
Еще пока помнят свой грим.
Город накрыла ночь,
Снами задув огни."

...красиво и страшно

Что ж в этом страшного? Там дальше страшнее, да и то не очень.

Нашла стих с участием двух актеров___
Театр теней мы устроили ночью.
Луна и ночник, как источники света.
Тенями метались по стенам два тела.
Свиваясь в клубок, разрываясь на клочья.
Театр теней √ игра - чувств и света.
Мерцали и двигались в медленном танце.
Менялись ролями в настенном пространстве
И так до утра продолжалась фиеста.
Театр теней √ наши тени на стенах
Пылали, доселе не виданной страстью
Душой ощутили, что вот оно, счастье
Передавая все чувства на тенях.

Кстати, про ночник.
Помните: "На столе от лампочки круг"?

На столе от лампочки круг,
А за кругом в комнате мрак.
В круге сразу видно, кто друг,
Кто во мраке - ясно, что враг.

Прекрасная песня. Хоть и совсем не хакуно-мататная.

Того же автора_____
Ноктюрн
Мотались тени на стене
и на стене метались тени
диковинных ночных растений,
и бились капли на окне.
Неровно вздрагивал фонарь,
и, сокращая расстоянья,
тень повторяла колебанья,
и царь лесной был снова царь.
Люблю волненье тех минут,
когда невластен над собою,
мы называем их судьбою,
и верю я - они не лгут.
Не разбирая почему,
себя я смело им вручаю,
я про себя так мало знаю,
что и сомненья ни к чему.
В потоках льющейся воды
я чувствую родство такое,
и столько свежего покоя,
что знаю - вот мой поводырь.
И черным воздухом дыша
я прозреваю эту местность,
и обретает легковесность
моя бессмертная душа.

Одно и то же, одно и то же:
Ложатся тени на грань стекла,
Упрямо тратит тепло зола,
Волна прохлады бежит по коже.
Во сне увидеть, на что похоже
Ночное пламя -- не все дела.
Идут минуты, горит смола;
Чем меньше света, тем он дороже.
Чем больше мрака, чем вечер гуще,
Тем больше страха навеют кущи,
И будет тяга к огню остра.
На циферблате мелькают числа,
и пляшут думы, как свет костра,
И в этом танце немало смысла.
//////////////////////////////////////