Мировые хвостоверти-3
Йоханна, ты говорила, что все тиотки - жЫвотные, У меня есть скрин, могу его предоставить, а пока обойдешься ссылкой на цитату.
Если же тебя родила мать, то что получается по твоей логике?
https://onkel-friedrich.livejournal.com/276942.html
Я пришёл к выводу, что тебя родил папаня.
Ты сам себе отрезал все пути отступления. На што ты можешь надеяцца, когда будешь сквозь слёзы и сопли извиняцца и просить о пощаде?
Фуфел ссыкливый, опять перешёл на угрозы? Я кстати, я снова лечу на Кавказ в начале июня след. года. Ты же обещал, что там меня встретят с твоей подачи.
Так и быть, сообщу тебе время прибытия, чтобы ты с джигитами, которые меня зарЭжут, вовремя связь навёл. Только, когда будешь на меня ссылаться, напиши про то, каким был хуй конколезца.
И как ты по нему и шконке ностальгируешь.
Орлы, тигры
Над горой высокой
Соколы взлетали
А орлы и тигры
Соколов сожрали
Горько жить на свете
В нем уюта нету---
Съели на рассвете
тигры всю планету...
И в пустой вселенной
тигры всё летали...
эх... с песней откровенной
про Josef Stalin
Ты жил пачтишто на Кавказе
В районе известного кавказского города,где было 15 минут пешком до центра. Куда теперь собираюсь приезжать чаще. Уж очень хочу в Домбай и Архыз.
Йоханна, а что делают на Кавказе с теми, кто систематически оскорбляет всех женщин, называя их животными?
Простите, матушка... Как-то уж так получилось... Какая-то скорбная Муза меня сегодня посетила.
Будьте и вы так добры с вашим касосом разбираться не на этой ветке. Здесь святое мышиное место. Вам Дымки отдали и дымите там на здоровье. Пришёл Поэт Брюкер, сказал - группа говно. Поэтому даю рекомендации теперь. Это будет лучшая группа. Не портите мне картину, пожалуйста.
Уважаемый Афар, вы пишите пожалуйста где дымки. Клубитесь так сказать там
Ах, дымки вы дымки в небе сереньком
я гляжу из снегов на вас беленьких
из глубоких снегов моей памяти
что укрыла в себе блески пламени...
вы дымки, что летят сквозь историю
вы затмили немецкую глорию
ах зачем вы клубитесь повсюду
словно страшное чудо, что юдо
то есть дзюдо, хотел я сказать
Перемать... и еще перемать.
Пришёл Поэт Брюкер, сказал - группа говно
Я вам не кенар
Я - поэт
Мне в этой группе места нет?
Здесь святое мышиное место
Здесь святое мышиное место?
Растерял ты, похоже, всё тесто
Ведь поют здесь не мыши - кот Мотя
Здесь поёт свою жизнь на работе
он поёт и сгорает в труде
Мотя. Кот. Он повсюду. Везде.
Всем здесь есть и место и право слова. И никого не насилуют, максимум вежливо просят. Это наверно всё же лучше модерации, которое есть грубое насилие и самоутверждение и реализация жажды власти хоть где-то.
это каких святых мышов? пуха с пассом чтоле?)))
Матушка, я уверен, что в них тоже есть что-то хорошее. Оно во всех есть. Не бывает так, что только плохое в человеке. Просто хорошее всегда для кого-то плохо. А плохое для кого-то хорошо...
Враги сожгли родную хату
Сказали мне: "ты не поэт"
И я пошел. И я заплакал
Мне в этом мире места нет.
Да, я уйду как Ардальоныч
Как поэтичный Непоэт
Несломленный, непобежденный
Уйду в далёкий, звездный свет...
Там где дымки летят по небу
Там полечу и я, один,
Свои пути. Свою победу
Несу тебе, мой Господин
Один. 
Ну что, Фима? Со мной стихов в спарринге не пишешь? А раньше писал.
Ну как знаешь. Бог с тобой
Что я не Поэт, сказал мне только Неальпинист. Но и много людей сказали как раз наоборот. А самое главное - считаю ли я сам себя поэтом, вот в чём вопрос. А что там Пасс считает, какая мне разница.
Ну что, Фима? Со мной стихов в спарринге не пишешь? А раньше писал.
Ну как знаешь. Бог с тобой
Извини, прозой нынче думаю. Дашка обрубила всю поэзию, стерва.
Не мур-мур
| Горят бенгальские огни... И вспомнилось, как в Бенгалии От друга остались одни Погрызанные сандалии. Бенгальские тигры там… А были мы в экспедиции И тигры шли по пятам За нами в обнимку с львицами. Над лагерем нашим дым, У костерка пьём виски мы… Професссор понравился им, И он доигрался с кисками. Теперь никогда кис-кис Не скажет он тиграм тем, Бенгальский его загрыз… Уже не мур-мур совсем. Горят бенгальские огни, А он не пляшет у ёлочки… Профессор, ну извини, Что я не пальнул из двустволочки. Не праздник мне Новый год, От друга одни сандалии, Ни виски мне не нальёт, Ни водки , ну и так далее… |
Теперь никогда кис-кис
Не скажет он тиграм тем,
Бенгальский его загрыз…
Уже не мур-мур совсем.
Бенгальский меня загрыз
А был он такрй Бенгальский.
А я был такой маркиз.
А он был такой Садальский.
И я голодал в снегах
Духовно и алкогольно
И пела мышь о котах
И было грустно и больно
Не выстрелил друг из двустволки
И даже из пистолета
Загрызли поэта волки
И нету поэта... нету...