Культурная столица
Летите, стихи, над Питером!
А встал бы не с той ноги,
И мог бы я стать кондитером,
И печь для вас пироги.
И в утренний час за чашечкой
Бодрящего "Nescafе"
Хватила б тебя кондрашечка,
И скрючило на софе.
И ты вызывал бы "скорую",
Но знаешь, загвоздка в чём? -
Ведь именно в эту пору я
И был бы на ней врачом.
Твои бы минутки тикали,
А я то, знай, в пробках стой,
И весело б мы хихикали
С водилой и медсестрой.
А уж потом, на кладбище,
Когда тебя зарывать...
- Могильщика нет, товарищи!
Могильщик то я, опять.
Ты с прочими идиотами
Напрасно в рай не стучи
И зря не стой пред
воротами,
Ведь я потерял ключи.
и стихи и фото
Зимний вечер не радует медных коней,
Даже львы пригорюнились в белом тумане,
И остывший гранит стал ещё холодней,
Чем студёная водка в гранёном стакане.
И застыла хрустальная сказка из льда,
Ожидая узнать, что же будет с героем...
Но объявлен антракт - нам в буфет, господа!
Белый занавес вьюги опустим, закроем.
Стакан за Свободу!
Мы с Пухом бывшие соседи по Мойке. (Пишется раздельно). Речка такая в центре, если кто не в курсе.
