Усе хотіла написати вам про це. Просто поділитися переживаннями. Й усе щось відволікало. І от, дякуючи черговому обстрілу, згадала.

Я хотіла розповісти про недільні враження.

Знов почну трохи здалеку, від царя Панька, коли земля була не така. Готові?

Ніколи не розуміла тих, хто любить лоскотати собі нерви. Любителів швидкості, мотофристайлу, скелелазіння, сноуборду, мисливства на крупного звіра й іншого карколомно й смертельно небезпечного і... ммм... як би так обивательськи сказати й не образити ні себе, ні вас несуспільнокорисного ризику. Завжди поважала мирні небезпечні професії, а оці адреналінові розваги... ох... Навіть колись посварилася з кумпанією. Кажуть:

- Ти не розумієш, що то таке - чистий адреналін. Коли на волосину від смерті,й усе залежить тільки від твоєї майстерності.

- Чому ж, - кажу, - розумію. Велкам ту адвенча: я щодня після 19.00 йду пішки з Донецька в Макіївку, 20 хвилин парком і півгодини лісосмугою. Там такий адреналін! Я і бігала,і на дерева залазила,і через річку пливла, коли за мною гналися. А вибору нема. Транспорт уже не йде, інша дорога довша й гірша. От і ходжу. На волосині від приниження і смерті. Все залежить від моєї майстерності петляти між кущів і Божої ласки. То ходім зі мною. Мені не так страшно буде, а тобі новий адреналін. Ну і користь: врятував благородно бабу. Ну і спорт: можемо швидко йти, а можем і пробігти кілометрів 6-8. Ну то як?

Істий спортсмен образився на мої порівняння. Проводжати не став, і друзі його не схотіли. Не треба їм безкоштовного адреналіну. І то справа: зірвався з Джомолунгми, втративши тисячі доларів на дорогу і снарягу, - загинув як романтик, красава. Отримав на халяву трубою по кумполу в лісосмузі - лошара. Сувора чоловіча логіка.

Зараз любителем адреналіну виглядаю я сама, уперто живучи на нулі. Хоча я не люблю адреналін. Гострі враження не люблю. Просто війна не питає, а я не можу і не хочу кидати свій дім. Ірраціональне, але страшне тяжіння до рідної землі. І деякі з тих адреналінозалежних хлопців з мого минулого тепер оцінюють мої ризики як несуспільнокорисні і невиправдані - тікай.

Іноді я, звісно, вагаюся. Особливо після листів та двінків про це. Але іноді переконуюся: я на місці. Де ще так потрібна молитва за рідну землю, як не в тім місці, де їй болить?

Щонеділі, коли ми співаємо у церкві, найправославніший у світі сосєд починає обстріли. Хоча й у нас, і у них служба. Хай і з різницею в годину. Але коли у нас співають "У царствії Твоїм спомяни нас, Господи" - у них уже "Милость мира, жертва хваления". Або у нас ще "Іже херувіми", а в них, взявши благословіння, розходяться із храму. І от тут... якесь "оскорблєніє чувств вєруюшіх": невже, поцілувавши хреста, людина віруюча може бігти до гаубиці і завдавати удар по мирних житлових будинках, по зупинках, вулицях, ринках і лікарнях? Не вкладається в голові. Ні.

Вчора ми співали "Вірую", коли почався обстріл. Ми чуємо і звук відльоту через річку - між нами і росіянами нема й 8 кілометрів. Чуємо, як повз нас, над нами пролітає смертоносна металева гидь, винайдена якимсь розумником, який не вважає себе убивцею. Чуємо, як вона падає десь недалеко, до півкілометра, з гуркотом впиваючись у камінь і вибиваючи з нього гострі, небезпечні бризки.

Потім летить від нас - ми чуємо і звук відльоту, і як там, далеко за рікою, падає вже наш снаряд.

І можна тільки молитися про порятунок невинуватих на окупованій землі.

Але то все в голові. В житті ми весь цей час співаємо. Хіба що трохи далі відсуваємося від вікон. Хтось хреститься й відходить до центру храму, під купол, хтось - до протилежної стіни. А ми співаємо. І батюшка молиться у вівтарі.

Стільки жалю і спокою, як у ці хвилини, я не відчувала ніколи. Світ здригається, мов хворий у пропасниці, що кидається на ліжку. А ти... хоч не можеш допомогти, але ти ще можеш бути поряд, тримати його за руку і говорити до нього, говорити, втихомирювати. І водночас "дзвонити лікареві", повідомляючи подумки: "Допоможіть, хворому світові знову гірше. Його бомблять і він бомбить, допоможіть нам, Лікарю, поспішіть, не забаріться". Але й це тільки - у голові, в реальному житті ми співаємо, молимося і співаємо. Згасають одні й запалюються інші свічки. Вщухає гуркіт за вікном.

Я не буду спокушати Бога і стверджувати, що, поки ми молимося і співаємо, є якісь гарантії. Їх насправді нема. Бог не обіцяв царства свого на цій землі. Не обіцяв більше, після Ізраїля, нікому, що побудує своє, православне чи католицьке, царство і буде з його дуже сильно віруючим народом "жить поживати, добра наживати, ворогів убивати". Ні, не обіцяв Він такого нікому. Бог - не телевізор, Він дурного не обіцяє.

Навпаки, Біблія віщує: земля й усе, що на ній, одного дня згорить. Не тому, що того хоче Бог. А тому що Він подарував землю нам - грайтеся, діти, плодіться, розмножуйтеся, наповнюйте її вщерть, вчіться бути подобою Моєю...

Натомість щодня людство ревно, з вогником готує собі армагєддєц, і тільки небесним дивом і космічним милосердям нам досі не дали рознести наш світ в лоскути. Але ми намагаємося, не вгаваємо, не втрачаємо надії: б'ємо, стріляємо, вбиваємо з криком "за мир". То я не знаю, в який момент Бог перестане заважати нам чинити наше правосуддя й порядок, і прийме стримуючу від останнього ривка руку. Не знаю. Все може бути.

Навіть під час недільної служби.

І - не знаю, як передати вам це словами - я відчуваю жаль і спокій, біль і мир. Мене тримає не віра в диво, не надія, що всі помруть, а я виживу, ні. А саме спокій і мир від усвідомлення того, що Вічність - безконечна і світла. Що у ній безмежні мудре добро і творча любов. Що смерті насправді не існує, а є нові виміри життя. І що в кожного з нас Там буде подовжений у нескінченність той вектор, який сам він власноруч повів від землі.

Що посіємо, те й зійде.

У церкві пронизливо, гостро усвідмлюєш просту річ. Мій вектор визначає не той, хто тисне на гашетку там, і за річкою. Є речі, проти яких вони безсилі. Душа більша за смерть.

Тому так легко співати під пострілами, і ще легше - вірувати. Жодного адреналіну. Жодного прагнення комусь щось довести. Просто, поки треба, я тут, на своєму місці.

#непроповедь

#мыслиненичегонеделания

Алёна Маляренко

#вірші_денники

Іноді думаю: з дому я більше не вийду.

Ні, не від суму, зневіри, образи чи бриду.

Від бездоріжжя, яке утіка в невідомість.

Знов починати спочатку... я все-таки втомлююсь.

Страшно зізнатись. Та трошечки я розгубилась.

Важко єднатись, як світ охопила немилість.

Важко хворіти на людяність, зайвою бути.

Важко любить невзаємно вас, людоньки-люди.

Стіни між нами... То хай будуть з цегли та глини?

Вдома я знатиму: точно не плюнуть на спину.

Вдома молитвою можу я світ обійняти

і не шукати взаємності, і не чекати...

Іноді думаю...

Тільки - Бог там, де і люди.

Він їх створив, запустив стукіт серця у грудях.

І в голосах неузгоджених - інколи янголів чути.

Буду виходити. Буду виходити. Буду.

#автороленамаляренко

Вчера выехали под обстрелами на свой страх и риск из Мариуполя, ночевали в поле, в серой зоне, не успели до комендантского часа, на улице был мороз,слава богу мы живы. Живы для того чтобы кричать, что каждому кто остался в Мариуполе нужна помощь. Это не город герой, это город страха, смерти и ужаса.

!!!!!! У нас не было гуманитарного конвоя, нас никто не вывозил, городской администрации в городе нет, мы бежали за машинами под обстрелами, объединялись в колонны, клеили на машины надпись дети. Я лично садила собственного сына в машину под звук прилетевшего снаряда в соседнем дворе. Нас никто не спасал, мы сами себя спасли и бог.

В городе нет связи, воды, газа, скорых, люди с оторванными конечностями истекают кровью во дворах и им некому помочь, и это мирные люди, наши с вами знакомые и родные. Погибших просто прикапывают на месте, а родные потом не могут их найти. Чаще всего это происходит во время поисков воды, очередях на криничках или во время готовки супа на костре.

!!!!да мы собирали снег, топили его на костре и варили макароны. Моя семья была в убежище гимназии номер два, три дня назад туда прилетел снаряд, выбило часть окон, женщину в бедро ранило осколком, она всю ночь лежала на первом этаже гимназии и молила дать ей яд, чтобы не испытывать боли, в больницу везти некому. Каждый день и каждую ночь обстрелы, свисты, дрожащие стены и ужас «куда прилетит»

Героически работает уцелевшая часть 3-й горбольницы, оперируют, спасают. эту женщину через сутки забрал красный крест, дай бог с ней все хорошо. В мой подъезд прилетело два снаряда, два в мой двор, там же мужчине таким же снарядом оторвало ногу.

Моя мама Анжела и трое братьев Роман(16 лет), Вася ( 11лет) Владислав 9 лет остались в центре города, дома на пятом этаже. Свекровь Любовь и свекр Анатолий на девятом этаже, напротив МГУ, где дома до 9 этажа иссечены осколками.

В городе почти нет убежищ, их не хватает, нет бункеров с вентиляцией, в лучшем случае цокольные этажи, в доме моей мамы его нет. Людей нужно вывезти, женщин , детей, стариков, дайте автобусы, зелёный коридор, договоритесь!!Молюсь за близких, каждого мариупольца и украинского солдата. Враг пришёл к нам и не оставил нам выбора, но нет ничего ценней человеческой жизни. Это должно закончиться!!!!!!

ни продуктов, ни лекарств, если не будет снега с такими городскими боями люди не смогут выйти за водой, воды уже у людей не осталось. Аптеки, продуктовые магазины- все разграблено, либо сожженно, умерших не вывозят, полиция рекомендует родственникам тех, кто умер естественной смертью, открывать окна и ложить трупы на балкон, а потом везти в молитвенный дом.

Я знаю, вы думаете что понимаете, но вы никогда не поймёте, если не были там. Сейчас я слышу звук сирены, и мне не страшно, потому что в Мариуполе 16 дней не было света и когда самолеты скидывали на нас бомбы, мы даже не могли об этом знать. Молю каждого, остановить это!!!!!! Если танки защищают город стоя перед жилыми домами с людьми, которые потом горят, то защищают не людей. Я не разбираюсь в стратегиях войны, всем сердцем молюсь за Украину, но я не понимаю почему уничтожают моих родных и мой город.

Не знаю что будет дальше, но молюсь чтобы это не повторилось ни в одном из городов Украины и мира, и ни с одной семьей и матерью. Девочкой, родившей ребёнка в больнице, куда прилетел снаряд, беременной, умершей в той же больнице, не успевшей дать жизнь, матери трясущейся от страха, накрывая сына в коридоре каждого подъезда под звук дрожащих окон, стен и летящего снаряда, старика, оставшегося без шанса на выживание, раненных мирных жителей , умирающих в ходе уличных боев.

Вам показывают как горят дома, но не показывают как горят люди. Мне нужно себя спалить, чтобы вы поверили, что это не должно продолжаться!!!!??? Я молю вас, остановите это. И пусть ваше сердце выберет жизнь

Этот 21 день изменил каждого, все изменилось, так много теперь не имеет значение и ничего не стоит, только бы каждый, кто остался в мариупольском аду не трясся от страх и ужаса

Молюсь за мариупольцев🙏

Кристина Джолос

Сегодня ровно год как на моей земле

идёт эта проклятая война...

Эти стихи я написала на четвертый день после её начала.

С Верой в добро...

Когда пройдет последняя война

и пушки зачехлят свои горнила,

опустится на город тишина,

приклеятся слова к моим чернилам.

Они сорвутся птицами с руки,

пусть хрупкие , как женские запястья,

как тихий шепот ветра у реки...

О чем они? О жизни и о счастье.

Зашелестят у дома тополя.

Художница природа холст распишет.

Задышит теплым воздухом земля

–таким знакомым, с ароматом вишен.

Когда пройдет последняя война

и мы войдём в сезон любви и света,

свободы птица сядет у окна –

непойманная ни войной, ни ветром...

Н. ЗОЛОТОВА

27.03.2022

Всё поменялось… Мир… Война…

И март зимою обрастает,

И снег внутри меня не тает,

Но вся душа обожжена.

Уже подведена черта -

Теперь другой момент отсчета,

И безвозвратно перечеркнут

Век от рождения Христа.

И верить в Бога, или нет -

Теперь сложней определиться.

Война, как тьма, всё длится, длится…

И не торопится в рассвет.

На чёрный пепел белый снег …

Март подожди! Не шей нам саван!

Мы не хотим посмертной славы

На берегах безлюдных рек!

Но ветер, скорбями дыша,

Разносит взрывов кислый запах.

На нас сошлись Восток и Запад –

Мы – их кровавая межа.

Игорь Никитин

Честно предупреждаю – содержит ненормативную лексику. Извиняться не буду

Взрывы на окружной,

Страшных ракет пуски -

Русский ровняет с землей

Мать городов русских.

Ладно, себя сдержу,

Не выражаясь матерно,

Только его спрошу:

Что же ты так-то с матерью?..

Черного дыма смог,

Воем срывает крышу.

Ну-ка, ответь, сынок,

С кем на охоту вышел?

Это моя земля!

Ты-то что здесь не видел?!

Ты-то здесь на …?

(вырвалось, извините).

Впрочем, какой тут тон?!

Я обложу ….

Всех, кто пришел в мой дом,

Всех, кто в меня стреляет!

Дергаются во сне

В тесных подвалах дети -

Ненормативно мне

Видеть мученья эти!

Видеть людскую кровь

Я не могу «культурно» -

Это ж, мать вашу, боль –

Жутко и нецензурно!

Это ж, мать вашу, смерть!!

Это ж, мать вашу, трупы!!!

Я не могу посметь

Здесь улыбаться глупо!

И подбирать слова,

Что бы какой-то бука

Не вознегодовал

О чистоте фейсбука.

Всё, о чем говорю, чувствую,

Всё, что вижу,

Все, кого я люблю,

Просьба большая – выжить!

После найдем слова,

После – покроем лаком.

После. Ну а пока –

Русский корабль - ….!

Игорь Никитин

"Z-миротворцам" - облико морале

#вірші_денники

Весь мир я узнаю посредством "я",

соприкасаясь с добрым и ужасным.

Но вы пришли, и стала жизнь моя

пересеченьем с выбором напрасным.

Я вас любила, но издалека.

и в вас ценила детское былое,

и не увидела черты врага,

что, Бога вознося, замыслил злое.

Что, прикрываясь милостью Христа,

не миловать, а убивать направлен,

и будет бить по болевым местам,

за честь считая нарушенье правил.

Душа болит. И в том моя вина,

что верила: не перейдете граней.

Но преступили. И, поражена,

живу теперь с глубокой братской раной.

Блаженны миротворцы - но не вы.

О вас другое - горе лицемерам.

Не знаю ненависти я, увы,

но я не верю больше вам, не верю!

Вы просто уничтожили меня,

ту, где Тимур, Гагарин был и Пушкин.

И, оттолкнувшись от второго дна,

все хуже понимаю я по-русски.

Я знаю то, что прожила сама.

Все остальное - где-то highly likely.

Но вы пришли, и прошлого - "нема".

А вы на это - ядерно плевали.

#автороленамаляренко

376: четвёртая колыбельная

Днём кортизол, а вечером эндорфины.

К лучшим из зол приходят во сне дельфины.

Спи, моё золото, песенка на эльфином,

На незнакомом.

Тихо на улице, ночь до краёв налита,

Только сирена проезжего айболита,

Это не песенка, это моя молитва

Доброму гному.

Он под горою в шапочке островерхой.

Скоро пойдёт по сонным домам с проверкой,

Всё ли в порядке, есть ли за каждой дверкой

Счастья запасы.

Он из мешка подсыпет, где не хватает,

Лунными нитками дырочки залатает.

Спи, моя крошечка, спи, моя золотая,

Здесь безопасно.

Утром, когда рассвет облака умоет,

Утром, когда дельфины уходят в море,

Гном возвращается в дом под горой и горе

С пальцев смывает.

Мылит ладони - горе ужасно щиплет,

Липкое горе добрых и беззащитных

Сколько их тьма зубастая утащила,

Сложно словами.

Миленький гном, пожалуйста, мой ладошки,

Смой наше горе, продли покой на подольше,

Пусть приплывёт дельфин и подышит в ушки,

Носом коснётся.

Песенка на эльфином и на невзрослом,

Лунная курочка кормится звёздным просом.

Пусть тогда завтра каждый проснётся просто.

Просто проснётся.

#світлопереможетемряву

Аля Хайтлина

10 инвесторов — дело одно:

Именем Родины Родину шпокнуть,

Дать ей подняться с колен своих, но,

Выпестав погонь, заставить замолкнуть,

Силой несметных богатств на рубли

Выкупить тех, кто умеет балакать,

Бросив их в бой с установкой "вали",

Не прекращая по телику гавкать.

Вот она истина: правда и ложь

Варят богатую кальцием кашку...

Ты с этой кашкой совсем пропадёшь,

Родина мать, ублажая папашку.

Он же другую нашёл и найдёт

Женщину, родину, боженьку, кошку...

Будучи в кресле, ещё украдёт,

Чтоб осчастливить свою кривоножку.

Валерий Казаньянтц

#мыслиненичегонеделания

Двомовність

Щоразу ловлю себе на думці: у ситуації некомфорту, небезпеки автоматично переходжу на українську. Немов ховаюся у затишну мушлю внутрішньої мови, заспокійливого звуку. Так я більш захищена.

Коли закохана, піднесена, по доброму схвильована - знову в мені співає українська.

Коли я обурена й розлючена, але ще тримаюся в руках - я озброююся українською і б'ю нею.

Російська - зручна, ужиткова . Нею пишеться й розмовляється, нею працюється. Я розмовляю російською з тими, хто говорить нею, поважаючи мою українську, роблю це з задоволенням і повагою й не відчуваю сорому. З задоволенням ділюся українською - з російськомовними друзями. Іноді й перекладаю для них якісь шматки нашого діалогу, щоб відчули на смак чужу для них мою мову. Та вмить автоматично переходжу на українську, коли відчуваю штучність і неповагу до мого, українського.

І це - не демонстрація, це якийсь рефлекс.

Єдиний випадок, коли в мене відбирає мову, мою рідну мову, - коли зі мною намагається говорити "мовлянин-фальшивка". Людина, яка імітує закоханість у мою укpаїнську, але розмовляє нею так, немов слов'янську шафу суне на дев'ятий поверх і при цьому ще й робить селфі.

Щось в мені починає пручатися й дає збій.

Нічого не можу зробити з собою - автоматично переходжу на російську, аби тільки не відтворювати штучності і нещирості, не множити фальшу. Бо інакше затинатимуся, бекатиму, мекатиму, але не зможу патетично закочувати очі як мій глухий до мови й нещирий із собою співрозмовник.

Я зараз трохи перебираю але...

Але це - не те саме, що не знати мови, але хотіти її вивчити - ми всі її вчимо (знати мову - неможливо, її можна тільки весь час пізнавати, й це не лишає часу на самовдоволені ігрі в імітацію, у найгіршому їхньому виразі). То шановні гравці, які говорять і одночасно дослухаються до себе (о боже як говорю по-вкраїнському!!!) я не хочу брати участі в цьому. Любов- не імітують, ані до мови, ані до людини. "Справляйте нужду" в спілкуванні простіше й природніше. Не затягуйте своє "самозадоволення" і не вплутуйте мене в це.

Дуже прошу, бо я з вами так геть онімію...

Алёна Маляренко

* * *

Я толстая, мягкая. Я не хочу умирать.

Не так по боязни, как прежде всего по незнанию.

Меня исправляют, чтоб снова и снова спасать

ценой вымирания?

Меня окружают, и путают в капельках зла

Меня размещают - как разны насесты и полки!

Меня убеждают : "РФ не убила, спасла!

Все - фейки и толки!

Ты - часть нашей родины. Ну же, скорей под крыло!

Ты просто погрязла меж факелов, гимнов и геев.

Тебе будет лучше, покайся! Тебе повезло:

чу, газ дешевеет!"

Я - маленький камушек в общей рыданий стене.

Я - маленький голос, взывающий к небу надрывно.

Блуждающий нерв в пораженной войною стране.

Я - часть Украины.

Не ваша фантомная боль от изьятых частей.

И не колыбельная Русь - мы уже переростки.

Я право имею своею быть, значит ничьей.

И да, у меня есть проблемы на стадии роста.

Но я не звала ни лечить, ни учить, ни спасать,

ни класть на прокрустово ложе рязанских моралей.

Зачем вы позволили ваших ребят убивать

на нашей земле многозвездным своим генералам?

Еще у порога навязанного бытия

спрошу: а не лучше ль расстаться - до пыли и праха?

Тошнит от догадок, концепций, а больше - вранья,

и липкого страха.

Я добрая, сладкая, манкая - издревле так.

Я не нарастила костяк вертикалей и армий.

Но я вам не брат, не придаток, не евробардак.

Я - вольный народ. Вы, похоже, забыли о главном.

#автороленамаляренко

#вірші_денники

378

Широка страна под облаками,

Много в ней лесов, полей и рек.

Только в ней с немытыми руками

Побывал поганый человек.

Поднасрал под каждую берёзу,

В каждую квартиру сунул нос,

И принёс стране и смерть, и слезы

А любви и счастья не принёс.

Уходи скорей, тебя не звали,

Горести курьер, разносчик бед.

Чтобы разминировать завалы,

Нужно будет восемьдесят лет.

Моисей шагает по пустыне,

Подбирает верные слова.

Сорок лет - и сразу сердце стынет,

А теперь умножь ещё на два.

Восемьдесят - страшно за грибами,

Восемьдесят - не ходи на пляж.

- Мы вчера подвалы разгребали

И нашли снаряд. Чужой, не наш.

Разломал всё то, что подороже,

И украл, что было под рукой.

- Если в лес, то только по дорожкам.

- Добре, бабця.

- Я пойду с тобой.

Пёс трёхногий, страшного свидетель,

Шерсть не отрастает на груди.

Уходи назад, "освободитель",

Сам себя сперва освободи.

Солнце в синем небе жёлтой краской,

- По дорожкам!

Тишина в ответ.

Чтобы быль обратно сделать сказкой

Нужно будет восемьдесят лет.

#русскийвоенныйкорабльидинахуй

Аля Хайтлина

Зла узлов развязка, рая завязь -

земляника, звёзды, соловьи…

Господи, прости, что я пиарюсь,

воспевая чудеса Твои.

У Тебя любая малость - милость,

всё - благословенье, всюду - храм.

Дьяволу такое и не снилось.

Вот он и палит по роддомам.

Вера Павлова

Это не стихотворение, это - заклинание,

это - дыхание и кровообращение:

Украине - освобождение, возрождение, процветание,

России - покаяние, искупление, прощение.

Вера Павлова

"Z-миротворцам" - облико морале

#вірші_денники

Весь мир я узнаю посредством "я",

соприкасаясь с добрым и ужасным.

Но вы пришли, и стала жизнь моя

пересеченьем с выбором напрасным.

Я вас любила, но издалека.

и в вас ценила детское былое,

и не увидела черты врага,

что, Бога вознося, замыслил злое.

Что, прикрываясь милостью Христа,

не миловать, а убивать направлен,

и будет бить по болевым местам,

за честь считая нарушенье правил.

Душа болит. И в том моя вина,

что верила: не перейдете граней.

Но преступили. И, поражена,

живу теперь с глубокой братской раной.

Блаженны миротворцы - но не вы.

О вас другое - горе лицемерам.

Не знаю ненависти я, увы,

но я не верю больше вам, не верю!

Вы просто уничтожили меня,

ту, где Тимур, Гагарин был и Пушкин.

И, оттолкнувшись от второго дна,

все хуже понимаю я по-русски.

Я знаю то, что прожила сама.

Все остальное - где-то highly likely.

Но вы пришли, и прошлого - "нема".

А вы на это - ядерно плевали.

#автороленамаляренко

АЛЕКСАНДР КАБАНОВ (Киев)

* * * *

Служу щепотью пыли –

не для отвода глаз:

мне важно – где вы были,

когда бомбили нас?

Как долго сомневались,

предчувствуя урон,

и с кем теперь остались

при выборе сторон?

Не избежать позора,

не сохранить лица –

тому, кто выбрал вора,

убийцу и лжеца.

Кто вражеской программой

перепрошит двойной,

а я – в дороге с мамой

и с маленькой женой.

Трясёмся на ухабах

с утра и до утра:

я выбрал самых слабых

из воинства добра.

Но всем, кто шёл по следу ,

кто исцелился весь –

я подарю победу,

а сам останусь здесь.

На полке, под обложкой,

в чистилище всего –

собакой или кошкой

народа моего.

23.02.- 04.03.2023

В этот День Весны я хотел бы поздравить Кабанову Надежду Петровну – мою маму и беженку из Херсона одновременно.

Пожелать ей силы духа, здоровья, благополучия и весеннего настроения.

А вот и стихотворение, посвящённое ей, когда Херсон находился под оккупацией, связи с мамой не было и у неё был День рождения!

С Весной, мама! Я тебя люблю!

* * * *

Мы ждём освобожденья

херсона сотню лет:

у мамы день рожденья,

но связи с мамой нет.

Там нет тепла и света,

и ей нельзя помочь,

там чёрная ракета

отбеливает ночь.

А я сижу в постели

бессмертие подряд,

в беззвёздочном отеле –

все лампочки горят.

И нас бомбят не часто,

и позабыт ковид,

и жизнь – зубная паста,

двухцветная на вид.

В моём херсоне орки

и зомби из орды –

повсюду роют норки,

напалмом жгут сады.

Они не имут сраму,

они, как псы огня –

вынюхивают маму,

родившую меня.

Чьё местоположенье –

секретное жильё,

не станет день рожденья –

днём гибели её.

Пусть в тиле-теле-тесте

ворочается мгла,

бессмертие – на месте,

лишь сотня лет прошла.

И по дороге к храму,

в пелёнках, на весу,

я, из роддома, маму,

баюкая – несу.

Александр Кабанов