Вот моё самое Новое и самое первое стихотворение весны этого года.

Вроде бы и войны в нём нет, но она там присутствует. И весь этот "венецианский" текст – тоска автора по дорогой моему сердцу Италии. По невозможности (пока) вернуться в неё, встретиться с издателем и итальянскими читателями моей новой книги. С друзьями.

Посетить славный город Верчелли, где в октябре прошлого года, в базилике Св. Андрея мне вручили Премию Фестиваля гражданской поэзии, за выдающийся личный вклад в европейскую литературу.

Тогда я стал первым украинцем, который эту почётную премию получил. Под эгидой Юнеско. Дистанционно. Через Zoom.

Находясь – не во фраке и вместе с достопочтимой публикой в духоподъемном зале базилики, построенной в XIII веке, а здесь – в города-герое Киеве. Сразу после налёта чёртовых шахедов на наш район. Такова судьба. И спасибо ей.

Не убоюсь я зла и безысходности.

Это стихотворение о надежде на возвращение, о вере в победу Добра. Оно о том, что после нашей перемоги, мир будет ещё доброжелательнее открыт для всех украинцев, которые сейчас, из-за войны, находятся на фронте или помогают нашим героям в тылу. Чем могут.

Держимся. Победим!

* * * *

Сегодня будет небывало жарко,

врачи рекомендуют много пить,

из комнаты, где пьянствовал петрарка,

я бродского прошу не выходить.

А сам спешу вдоль берега скьявони –

люблю его за предпоследний слог,

чтоб совершить ошибку на районе,

которую никто из вас не смог.

Я чувствую, как пахнет свежей рыбкой

у чайки в клюве, как сгустился зной,

венеция, я стал твоей ошибкой –

единственной и, жаль, что не одной.

Случайным смыслом общего пейзажа,

проглоченный тобою целиком,

но и, отныне, ты – кабанов саша

с раздвоенным славянским языком.

Я в дом вернусь, где раньше вместе жили:

петрарка, вдохновение, чума,

тогда, кому попало не дарили

в венеции роскошные дома.

Теперь из них наделали отели,

и бродит чайка в номере пустом,

а бродский где, а он – на сан-микеле,

опять уснул под розовым кустом.

28.02-01.03..2023

Со вторника на среду. Это стихотворение,

написанное уже в военный год, публикую под настроение. Завтра начало. Весны.

* * * *

Ранним утром, как после ремонта:

пахнет краской сословье дворов,

и прозрачна стена горизонта —

в белых молдингах прожекторов.

И призвав офицеров запаса,

ночь уходит с дежурства домой,

и в конце комендантского часа —

надвигается фронт грозовой.

Полысев от макушки до паха,

поздней осенью, ранней весной —

этот город проснётся без страха,

но отравленный долгой войной.

Вот — гуляет старик с далматинцем,

вот — упала звезда на подол,

будто я прикоснулся мизинцем —

и в движение бога привёл.

Что горело во тьме — то погасло,

превратилось в полезное зло,

вот, и солнышко — ясное масло

на андреевский спуск пролило.

Или, может быть, всё же — пролило,

бог не принял, а я не отверг —

вещмешок с головой михаила,

и по спуску понёс его вверх.

Александр Кабанов

А вот это – моё самое первое стихотворение,

которое я написал в начале войны.

* * * *

Как человек большого срока годности —

я был уверен, что не пропаду

в эпоху тошнотворной безысходности,

с поправкой на словесную руду.

Но в результате — я обрёл потерянность,

двойной войны неумолимый лик,

и не спасла моя самоуверенность —

всех русских, покидающих язык.

Теперь не важно: крестные объятия,

бордель в брюсселе или чёрный схим,

вам не сбежать от нашего проклятия —

мы отомстим — хорошим и плохим.

В одном флаконе: гений и посредственность —

вы все с мечом пришли в мою страну,

и ваша коллективная ответственность —

впадает в коллективную вину.

Живых костей и мяса наворочено

и ночью захоронено во рву,

россии — нет, она — давно просрочена,

она сгнила — во сне и наяву.

Под ней — совокупляются опарыши,

над ней — гудят архангелы дерьма,

и только белорусские таварышы —

испытывают радость без ума.

И этот ров, бескрайний до беспамятства —

по нём плывут столетия в мешках,

а между нами — только знак неравенства,

гадание на крови и кишках.

Уже видна в прицел — эпоха мщения,

народных приговоров без суда:

виновны — все, но только мне — прощения

за вас за всех — не будет никогда.

24.02.—12.04.2022.

Александр Кабанов

С воскресенья на понедельник. Из новых стихотворений, написанных уже в этом году.

* * * *

Мне снится замок, не замок, а замок

зимой, тому лет триста пятьдесят,

над башнями, где нет оконных рамок –

сосульки ударения висят.

Темнеет рано, люди бродят в коже

и в грязных шкурах дикого зверья,

и для чего так холодно, мой боже,

в который раз не спрашиваю я.

Наш пастырь пьян, его терзает рвота,

замёрзла освящённая вода,

и постоянно хочется кого-то

убить без приговора и суда.

Визг девок, словно радиопомехи,

похабное причмокиванье, смех,

кто, перед сном, снимал с меня доспехи –

не помню, но люблю за это – всех.

Да, я сморкался и плевал на стены,

пил медовухи адскую смолу,

задрав штаны, бежал за гобелены –

к смердящему отверстию в полу.

Я видел, чем в конюшне занимались –

конь в удилах и лошадь без удил,

рубился на мечах, они сломались,

но я кого-то точно зарубил.

И потому так долго просыпался,

чтоб спрятать чувство собственной вины,

ведь ты, мой друг, один во сне остался,

зимой, на лютом холоде войны.

А помнишь, мы мечтали приодеться

в той юности, где воля за углом,

теперь мне будет в старости хотеться:

свой виноградник и в тоскане – дом.

Чтоб рюмку граппы твёрдою рукою

мне подавала перед сном родня,

чтоб ты меня простил, и чтоб в покое —

художники оставили меня.

2023.

Александр Кабанов

Ещё. В продолжение темы "год войне".

О нашей победе, о победе Добра.

* * * *

Пускай сотрётся жизни треть,

оставшаяся треть:

чтоб на чудесное смотреть –

в хрустальное смотреть.

Сквозь виноградник за окном –

на украинский крым,

пусть привыкает каждый дом,

под старость, быть твоим.

И распадается тоска

на семь победных дней,

и средне-русская москва

становится твоей.

И в память о большой цене

ещё звучит хорал,

и проигравшие в войне

сбежали за урал.

Ржавеет сорваный стоп-кран

в экспрессе лучших лет:

повержен враг, казнён тиран,

а счастья нет и нет.

И ты – строитель корабля

из деревянных книг,

поймёшь, что жизнь – не для тебя,

что счастье – для других.

Для тех, которые придут,

сгорая от любви,

чтоб новый выстроить редут,

как церковь на крови.

Возьмут за острые края –

свой дивный мир творя:

и это будет кровь твоя,

и молодость моя.

2022

Александр Кабанов

Вот и прошёл год войны.

Стихотворение об этом.

* * * *

А это родина отца:

в обрывках утреннего света,

но кто запомнит сорванца

из александровского лета?

Посёлок, швейная игла,

вокруг – портновские лекала,

а здесь цветаева жила,

стихи к ахматовой писала.

А это – русская зима,

чей школьный снег белее мела,

вот – фабрика, за ней – тюрьма,

в которой бабушка сидела.

Всё это – дом-музей поры,

когда я приезжал в россию,

чтоб вспомнить папины дворы,

марину и анастасию.

И выпить доброго винца,

но я давно летаю мимо:

ведь это родина отца –

меня оставила без крыма.

А папа мой лежит в земле,

он – пепел в погребальной урне,

он – память о добре и зле,

и о стране пошитых в дурни.

Как много в воздухе свинца,

и с кем воюет украина:

а это родина отца,

а это родина отца –

пришла за родиною сына.

2023

Теперь – все Кабановы – в Киеве.

Наш родной Херсон под ежедневными обстрелами. Жить там очень опасно и тяжело. Мама и брат переехали к нам.

Не забыли прихватить кота Барсика.

Папа умер и остался в Херсоне. Кремирован и похоронен на кладбище Геологов.

Держимся.

Александр Кабанов

Только что. Новое. За день до годовщины

этой чудовищной войны.

* * * *

Когда на третий аватар –

слепых вели глухонемые,

мы принимали божий дар,

как инвестиции прямые.

Мы умирали нарасхват,

а после смерти, под висконти,

нас собирали, милый брат,

для рифмы и суда в пьемонте.

Был козий сыр, с ним заодно,

к столу мясная шла нарезка,

а следом – красное вино:

бароло или барбареско.

Гудели тучные стада,

в москитную глазея сетку:

был полный рай, но иногда –

входили женщины в беседку.

За ними кошки и коты –

кумиры утренних пробудок,

жрецы и жрицы смакоты,

чей орган счастия – желудок.

Мы верили, что рай спасём

и адскую разрушим сферу,

мы говорили обо всём,

о боге и войне, к примеру.

Что дело там – не в языке,

не только в лингвоциде мерзком,

а дело – в старом муд@ке,

в его безумии имперском.

Мы говорили про кино,

что здесь – акустика плохая,

мы пили, чёрт возьми, вино –

из жизни в смерть перетекая.

Там, в небесах, ревел металл,

не застревая в горизонте...

...когда всё началось – я спал

и снилась мне весна в пьемонте.

23.02.2023.

Александр Кабанов

Самое Новое.

* * * *

Был третий рим больной страны,

был страшный бой с её когортой,

мы не боялись тишины:

бесцветной и, в итоге – мёртвой.

Мы к ней привыкли натощак,

в своей провинции нескушной,

и разрешали жить в вещах,

и называли безвоздушной.

Когда, сквозь неба перегной,

луна всходила, как физалис –

мы засыпали с тишиной

и без неё не просыпались.

И если в ней звучал намаз –

то в середине, не в начале,

когда её включили раз

и никогда не выключали.

Пусть времени отпавший тромб

змеится в глубине сомнений,

мы будем слышать взрывы бомб –

вперёд на десять поколений.

Пусть знает новая шпана,

что рёв огня и вой сирены,

всё это – наша тишина,

вне гладиаторской арены.

Мы, повторюсь, привыкли к ней,

как к музыке и новой вере,

и вечный парубок эней –

последний, кто закроет двери.

22.02.2023

Александр Кабанов

СЫН СНЕГОВИКА

Военный снег, летящий врозь,

не признающий старых правил,

он нас с тобой прошил насквозь

и только часть себя оставил.

Седьмое, лишнее крыло –

снег возложил земле на спину,

а шесть, которым повезло,

с собою взял, под землю, к сыну.

А под землёй блестит в огне –

каток и плавится от смеха

детей, убитых на войне:

пора – лепить отца из снега.

Но смерть устроена хитро

и предлагает рокировку:

венец меняет на ведро,

а крест и гвозди на морковку.

Я тоже сын снеговика

и проводник святого духа –

через стихи, через века,

лишённый зрения и слуха.

И я хожу среди людей,

не уставая, удивлённо,

и знаю, кто убил детей –

побуквенно и поимённо.

И снег возносится, как дым,

над пепелищем безответным,

над страшным знанием моим,

над нашим знаменем победным.

2022

Александр Кабанов

Это стихотворение я опубликовал 19 ноября 2022 года. Приближается годовщина чудовищной войны.

Держимся. Победим. Слава ВСУ!

* * * *

Висит икона на стене

и смотрит на пейзаж в окне,

а скоро будет год войне,

сто первый год войне.

А за окном такой пейзаж

и вот такой ещё пейзаж:

и это всё – фотомонтаж

с поправкой на коллаж.

А что примерно знаем мы

с тобой – в сто первый год зимы:

врагов убитых – тьмы и тьмы,

и тьмы, и тьмы, и тьмы.

А сколько наших полегло:

такое знание – во зло,

и мой язык, как помело

и твой язык – трепло.

А если в самый страшный час –

враги убили больше нас,

а мы убили меньше их –

душителей своих?

И если нам во благо врут,

а знанье – это тяжкий труд,

и мудрые меня поймут,

но в пепел разотрут:

ну что ты, вечно о плохом,

несёшь отчаянье в наш дом,

и на тебе сидят верхом –

гоморра и содом!

Тогда я вам отвечу, бро,

духоподъемно бья в ведро:

я верю – победит добро,

конкретное добро.

Когда закончится война,

тогда узнает вся страна:

какая страшная цена

заплачена сполна.

Ну а пока, как пушкин, гад –

я сам обманываться рад,

и я смеюсь в лицо врагу,

и плакать не могу.

2022

Александр Кабанов

Написанное в прошлом году, но очень близкое моему душевному состоянию и мироощущению сейчас.

* * * *

Я привык начинать с листопада

и заканчивать снегом в окне,

но коварные боги джихада

на рассвете приплыли ко мне.

Вдоль по небу из крови и нефти,

над полями грядущих боёв,

в чёрных коконах жизни и смерти,

заострённых с обоих краёв.

Появились — судьбе на замену,

и без помпы качая права,

под воздушную в брызгах сирену —

на ходу подбирая слова:

Мы — во тьме просвещённые лица,

всяким бедам ведущие счёт,

знай, что ваша война будет длиться,

даже если диктатор падёт.

Ветер склеит подсохшие лужи,

и они — отразят фонари,

сгинет враг, побеждённый снаружи,

чтобы тут же воскреснуть внутри.

Посмотри сквозь пустыню разлуки

на иной, вероятный расклад:

вот, ещё не рождённые, внуки

на врага из окопов глядят.

Вот могучее тело джедая —

покрывает имперская слизь,

и вернулась жена молодая,

и, обняв тебя, шепчет: проснись.

Я проснулся, усыпанный снегом,

подгорающим снегом листвы,

между берегом и оберегом,

о которых не слышали вы.

Это царство моё и порфира,

и земля, что мне ближе всего,

и она — не от русского мира,

и она — не от мира сего.

2022

Александр Кабанов

Только что. Новое совсем.

* * * *

Человек от боли сошёл с ума

и приехал в край, где цветёт хурма,

где живёт один, как рахат-лукум,

человек, который вернулся в ум.

Человек записывается на приём

к человеку, чтобы – побыть вдвоём,

надевает свежий хурма-халат

и спешит на встречу с лукум-рахат.

Дорогой, пожалуйста, посмотри:

что за адская боль у меня внутри,

я надеялась, вскоре, пройдёт сама,

но она осталась сводить с ума.

Человек, который вернулся в ум,

говорит: уважаемая ханум,

у тебя две опухоли внутри,

и единственный выход: умри-умри.

И она пожила на земле чуть-чуть,

а затем, умерла, чтоб закончить путь,

умерла, не тая за душою зла,

и тогда её страшная боль прошла.

Вот и всё на сегодня, читатель мой:

кто опять не вернулся с войны домой,

и кого отпевает сейчас зима,

чья жена от горя сошла с ума?

17.02.2023

Александр Кабанов

Со вторника на среду. Ещё самое Новое.

* * * *

Как я мечтал – мечтают только дети,

сменив зефир на хрен и колбасу:

когда я всех придумаю на свете,

тогда я всех от гибели спасу.

И мир застыл светло и удивлённо,

когда усталый бог ушёл в запас –

я всех придумал врозь и поимённо,

но никого от гибели не спас.

Как хороши в пустыне водевили,

и под дождём сухое пить вино,

меня такие женщины любили,

и я играл на скрипке в казино.

Я сам себе ссудил одну идею,

но за неё проценты придержал:

пишу роман – продам — разбогатею,

приду с деньгами на речной вокзал.

Куплю себе прогулочный корабль

и уплыву за горизонты дня,

к примеру, как багрицкий или бабель,

а вы – не умирайте без меня.

07.02.2023.

Александр Кабанов

С понедельника на вторник.

Самое Новое.

* * * *

Бывшей родины левиафан:

дым отечества валит из пасти,

свежей крови гранённый стакан

людоедские приняли власти.

Поскорее на свет выходи –

человек, заблудившийся в пасти,

ты – твердинка у смерти в груди,

ты – альденте в пригожинской пасте.

Выходи и, петляя, беги,

бросив рабскую высшую лигу,

застегни в расстегаи долги,

поезжай в ереван или в ригу.

И на полку есенина спрячь,

как прошедшее время распада,

сожалея, немного поплачь,

и меня позови, если надо.

Колосится озимая рожь

на полях безысходной чужбины,

ты теперь никого не убьёшь

и не сгинешь в земле украины.

И твоё в интернете нытьё –

вряд ли скрасит нужду и лишенье,

пусть грозит тебе лишь забытьё,

забытьё, как билет на прощенье.

06.02.2023.

Александр Кабанов

Новое совсем.

Горькое.

* * * *

А это родина отца:

в обрывках утреннего света,

но кто запомнит сорванца

из александровского лета?

Посёлок, швейная игла,

вокруг – портновские лекала,

а здесь цветаева жила,

стихи к ахматовой писала.

А это – русская зима,

чей школьный снег белее мела,

вот – фабрика, за ней – тюрьма,

в которой бабушка сидела.

Всё это – дом-музей поры,

когда я приезжал в россию,

чтоб вспомнить папины дворы,

марину и анастасию.

И выпить доброго винца,

но я давно летаю мимо:

ведь это родина отца –

меня оставила без крыма.

А папа мой лежит в земле,

он – пепел в погребальной урне,

он – память о добре и зле,

и о стране пошитых в дурни.

Как много в воздухе свинца,

и с кем воюет украина:

а это родина отца,

а это родина отца –

пришла за родиною сына.

05.02.2023

Александр Кабанов

Самое Новое.

* * * *

Когда мои слова теснятся –

их крылья спрятаны в горбы,

когда мне сны чужие снятся –

я слышу дальний зов трубы.

Настолько чистый и печальный,

что я – не сдерживаю слёз,

как будущий ночной дневальный

на кладбище речных стрекоз.

Им нужен я – звезду подправить

на пыльном своде бытия,

и этот мир на вас оставить –

могу на свете только я.

Чтоб счастия волна взрывная –

раскатывалась от меня,

всё на своём пути сминая,

шрапнелью в воздухе звеня.

И вы, как жертвы соучастья,

узнали в клятве на крови –

что значит: умереть от счастья,

погибнуть от моей любви.

Как жизнь, без расставанья с нею,

трубит сквозь медную листву:

что это я – всех вас жалею

и с нежностью к себе зову.

04.02.2023.

Александр Кабанов

Чи правда, чи ні...

Людина на 4 роки молодша за мене, "данєцкій"...

"Той, кого ти колись могла би називати "малолєтка", війною перетворений на сумного сухорлявого мужика, старшого за тебе на ціле життя. Ти є, а його нема", - кажу я собі.

Зараз пишуть "гордо кинув в обличчя ворогу", "мужньо вигукнув". Не те... Все не те...

Найстрашніше, що в останні хвилини, ба миті життя він мовив два слова так буденно, наче поздоровкався, просто і спокійно, незворушно - сказав те очевидне і природнє, що не потребує для нього стверджень і доведень, тихо і втомлено: "Слава Україні".

Найсильніші слова після "русскій воєнний корабль..."

І я не можу розвидіти, як розлючені цією тихою незламністю виснаженої людини закадрові "салдатікі" вмить перетворюють його на діряву мішень.

І не можу розчути, як молодий так само закадровий голос, що не має й 30, мабуть, років злісно видушує над вмить завмерлим мертвим тілом "сссдохні..."

Страшно...

Ці "малолєткі" виросли у різних світах різних держав і урядів. Один вмирає як людина, інший вбиває як нелюд. А я живу :( ...

Мені вперше стало страшно за людство. Не умоглядно "ах, куди ми котимося", а фізично.

І я чомусь відчуваю не так гордість, як горе.

Якесь таке нестерпно пекуче і всеосяжне...

Що ж ми всі, старші, наробили з нашими "малолєтками"...

Нема більше слів.

Не коментуйте будь ласка.

Я просто не могла це терпіти.

П.с. Той "третій Рим" зруйнує сам себе.

Алёна Маляренко

* * *

Бути героєм - не з книги, кіно чи історії

Бути героєм - не радість обрати, а горе.

Бути героєм - це трошечки буть ненормальним,

бо закривати собою проблеми летально.

Бути героєм - не завжди красиво і модно.

Бути героєм - то вибір людини свободи.

Бути героєм - так просто і непоправимо

в скруті лишитися вірним собі та... людиною.

Бути героєм - не рішення і не позиція.

Бути героєм - не стати і не народитися.

Бути героєм - незграбно плечима стенути,

ком проковтнути,

про себе забути,

і...

бути.

#вірші_денники

#автороленамаляренко

В этот День Весны я хотел бы поздравить Кабанову Надежду Петровну – мою маму и беженку из Херсона одновременно.Пожелать ей силы духа, здоровья, благополучия и весеннего настроения.

Sapienti sat ДИПОЛЬ (Дискуссии. Информация. Политика.)

Только что. Новое.

* * * *

Я вновь заброшен, как буддийский храм,

где подгнивают жертвенные овощи,

я бьюсь, как муха – меж оконных рам

с назойливым жужжанием о помощи.

Но кто решится на исходе дня,

в конце эпохи, времени, пространства –

разбить стекло, чтоб выпустить меня,

чтоб обменять хулу на хулиганство?

Кто этот верный камень подберёт

в случайной тьме, наощупь и везение,

того, в конце эпохи, точно ждёт –

слепящее и страшное прозрение.

Моя свобода – это часть игры,

томление отчаянного духа,

я – слово, сотворившее миры,

но без тебя, мой друг, я просто – муха.

Где на закате – солнце, словно вошь,

разбухшее и круглое от крови,

но если ты меня произнесёшь –

то будешь пойман господом на слове.

А это значит, что на смену мне –

ты будешь жить в казённом помещении

и биться между рамами в окне –

за право на свободу и прощение.

11.03.2023

Александр Кабанов