- Завтра ты родишься на земле.

Закричишь на весь второй роддом.

Будут рады близкие тебе.

Станет полон новым счастьем дом.

Нужно развиваться и расти.

Трудностей, увы, не избежать.

Будет май за окнами цвести.

Будешь с папой за руку гулять...

Вырастешь, создашь свою семью.

Жизнь – она извечная борьба.

Сохраняй души своей уют.

Не суди, кто смел, а кто – слабак...

- Подожди, поведай мне, Господь

О подводных на земле камнях...

Я смогу побыть счастливым хоть?

У тебя здесь бабочки парят...

- Там, малыш, сейчас идёт война.

И безумцы на отцов плюют.

Ни один не замечают знак,

Что вприпрыжку к пропасти бегут.

Рушат то, что создано до них…

Лозунги паршивые кричат.

И о боли не услышат крик.

И не отмотают всё назад.

Там, где ненавидят – там война.

И от их деяний в горле ком...

- Господи, билет на землю на!!!

Ты прости, я как-нибудь потом…

Ирина Самарина-Лабиринт, 2024

Прогнозы или аналитику любого события, лишь в некотором приближении, можно проводить только при наличии реальных вводных данных (фактов).

На сегодняшний день реальными фактами (цифрами, планами, подписанными "офлайн" соглашениями, пошаговыми стратегиями и т д) не владеет ни один аналитик.

Поэтому в информационном пространстве очень сильно и разрушительно фонит.

Военные действия, обстрелы, заказные новости, затуманивающие мозг блаблатеории, нагнетание психического давления, на фоне с принятием спорных внутренних законов и открытых внешних договорённостей, делают своё дело.

Не удивительно, что во всём этом людям очень сложно сохранять психическое равновесие и свое физическое здоровье.

К сожалению, мало у кого из нас получается не реагировать на всё это, находясь в зоне обстрелов, слушая (как пример) наш "особый" харьковский, почти постоянный, вой сирены, читая новости в соцсетях...

И всё же... Информацию, которую нам транслируют в открытом доступе, следует делить на десять. Любую!!! Супер-негативную и архи-позитивную! Просто делить на десять и стараться жить, решая свои личные жизненные уравнения, в каждый момент времени.

Фокусироваться на безопасности своей жизни и безопасности жизни близкого окружения. И исходя из этого совершать какие-то определённые, нужные именно нам действия.

"Кому нужны обычные люди?"...

Часто слышим подобное?

Часто.

На самом деле, никому!

Никому, кроме себя самих!

Просто так есть.

Ирина Чудакова

Стекала доброта, как дождь, по окнам

И резалась о битое стекло.

Под звуки взрывов проклинаю орков

И возвращаю им же, их же зло!

И мне плевать на чьё-то осуждение,

На писанное кем-то "так нельзя",

И на придуманное кем-то "всепрощение".

Пусть всё вернется им!

Не важно, кто сказал!

Ирина Чудакова

Весна... Опять всю ночь обстрел

Ракеты, дроны, взрывы, разрушения.

Апрель прийти и в этот раз успел,

Ему ничьих не нужно разрешений.

Тюльпаны, абрикосы все в цвету

Возле руин разбитого уюта

И, ароматом наполняя пустоту,

Весна так радуется солнечному свету.

И в чёрных дырах выбитых глазниц,

Как миражи, мелькают занавески,

Закрывшие фантомы чьих-то лиц,

Счастливых, стареньких, родных и детских...

Война, убийства, будничная жизнь,

Трава, цветы и листья на деревьях

И чьё-то тихое "Прошу тебя, вернись"

Как эхо, кем-то взорванного света.

MynayRa

Апрель 2025

Ирина Чудакова

Вишня

Мой дом снесли. И я, к нему явившись,

увидела обломки и осколки,

колючий щебень, ленточки обоев,

вплетённых кукле в четверть головы.

Каким-то чудом сохранилась вишня,

Забор вокруг не возвели, поскольку

Сухие плечи стен сдались без боя

Вьюнку и цепким корешкам травы.

У вишни наступило время свадьбы -

Не надоело каждый год жениться.

Дрозды взлетают в белые вуали

Ах, чёрное на белом, скукота.

Прекрасно быть дроздом - сейчас бы взять бы

Влететь в окно. Прижаться, прислониться.

Там на паркете пятна полироля.

Когда же мне простят их? Никогда.

Дрозды влетают в белые вуали,

Окно выходит в белые деревья.

Позвольте пригласить на белый танец -

Я не танцую, что-то с головой.

Я не танцую, музыку украли.

Я не танцую, трудности со зреньем,

Глаза закрою - ничего не станет,

Покроется вьюнками и травой.

Не закрывай глаза, смотри всухую:

Там трещинка на ящерку похожа.

Там ящерка по трещинке сбегает,

Там детям снится музыка и снег.

Там я тебя когда-то поцелую,

Не закрывая глаз. А чуть попозже

Уже начнётся музыка другая

И мы не сможем попрощаться с ней.

Мой дом снесли. И я в него вернулась:

Кусочек глаза, полторы косички.

Неясной формы пятна или тени -

Как сон на незнакомом языке.

Вьюнок связал коленки с ножкой стула,

Лежи, лежи, смотри, взлетают птички.

К тому же что-то с механизмом зренья

И лепесток щекотный на руке.

Аля Хайтлина

Весна... Опять всю ночь обстрелРакеты, дроны, взрывы, разрушения.

Молим Бога и призываем все СИЛЫ на этой Земле, чтобы эта весна была последней, когда были обстрелы.

Sapienti sat DIPOL (Diskussionen. Informationen. Politik.)

Хроника войны...

Хроника леденящего ужаса и безмерной боли...

Сумы.. Вербное воскресенье

🙏🙏🙏

34 погибших, среди них 2 ребенка. 99 раненых, среди них 11 детей.

Спешит, спешит войны вагон

И распускает лица

Здесь чей-то день как смертный сон

Вспорхнул с ладони птицей

Под звук сирен, под звуки труб

Вдруг небо стало уже

И крик, сорвавшись с тёплых губ

Ещё живых и теплых губ

ушёл в подзорный ужас...

Н.Золотова

15.04.2025

О наболевшем)

Планета есть, а жизни больше нет,

лишь камни пробиваются на свет.

Чуть дальше, на заброшенном лугу,

бежит ручей с водой – по четвергу...

Живая первородная вода

в которой отражается звезда

И Бог стоит. Он может не в себе?

Кому он тут играет на трубе?

Кругом руины, на земле иконы

и гильзы... Много... Дальше смутно помню...

Воронки, тени... Крики из огня...

И чьи-то руки о́бняли меня...

Я сплю, я сплю...

Часы стучат в висок

За стенкой слышу детский голосок...

А из окна протяжный вой сирены...

И запах неба...

Неба и сирени...

Н.Золотова

13.04.2023

Удар балістичних ракет по цивільним.

Кількість поранених у Сумах зросла до 83, кількість загиблих не змінилася — 21. Серед поранених 7 дітей.

Вербна неділя 😪

Як отруту. Як шаблі й ножі циркові.

Наче цвях. Наче біль. Як пекельні вогні.

Як думок-тарганів у моїй голові,

Я ковтаю гіркий, неприборканий гнів.

Він густий, наче мед, і смердючий, як смог.

Затуляючи рот, заклинаючи «ні!»,

Воскресай, воскресай, мій розгублений Бог.

Ти потрібен мені. Так потрібен мені.

Гнів жене мої сни, і надії жене.

Наче риба лежу і мовчу, як німа.

Я ковтаю його – він ковтає мене,

І у нашім бою переможців нема.

Він купає мене у відварах гірких.

Він за мною летить, наче дика оса.

Розбиває війну на ракети й зірки…

Прокидайся, мій Бог. Воскресай… Воскресай…

Не питаєш, а я не кажу тобі, ні…

Що під ліжком моїм – не тривога, не страх.

Там шкребеться, як щур, спопеляючий гнів

і цілує мої скам’янілі вуста.

Він вбиває мене сорок раз в сорок днів.

Він як море, а я – одинокий маяк.

Прокидайся, мій Бог, ти потрібен мені.

Прокидайся, старий, тут без тебе ніяк…

Альона Васильченко