2011
- Дай я тебя с рюкзаком сфотографирую.
Нина прицелилась и сделала снимок меня с рюкзаком за плечами и плакатом "Berlin-Warschau-Moskau" в руках. Потом я её снял с плакатом на фоне рюкзака. Одеть его на плечи она отказалась - сама туда столько наторкала, что просто удивительно как это всё можно съесть и износить за несколько дней дороги до Новосибирска. Тем более, что дороги современные изобилуют трактирами и склепами (по-польски магагазины так называются). Но жене хочется быть полезной. И не только в снабжении, но и в устройстве меня в транспорт. Поэтому она не покидает меня даже в поиске попутки. Хорошо что только на начальном этапе. Вот судите сами: стоим на растхофе и скоро наступит час "Ч" - в десять вечера фуры начнут движение по автобану, поэтому иду вдоль выстроившихся грузовиков и высматриваю номера литовские и русские. Поляки и немцы опрашиваются потом, когда свои не возмут. Литовцы идут за "своих" так как за рулями сидят наши - бульбаши. Их "Батька" так устроил, что водители , чтобы заработать, вынуждены устраиваться в Литве на работу в гаражи, принадлежащие таким же белорусам-бизнесменам, коим тоже проще работать за границей, чем на Родине.
Жена идёт сзади, я впереди. Я показываю плакат водиле, додрёмывающему на своём месте, и он, конечно, крутит головой. Поскольку он, судя по номерам, не болгарин я иду к следующему. История та же. Я настроен на долгий поиск и нисколько не волнуюсь - уеду всё равно. Но Нина начинает волноваться - когда же я уеду! и пристаёт к водителям отказникам с вопросом: " А почему Вы его не берёте?" Те пучат в недоумении глаза... Варум - дарум. Почему-потому.
Сделав круг по парковке, и обойдя пару десятков машин, я, наконец, уговариваю свою сопроводительницу уехать домой. И уже через четверть часа я еду первую сотню километров - дальше человек должен сворачивать с автобана номер два. Главное оторваться от дома, а там пойдет. Но... стою под Ганновером уже два часа на выезде с растхофа и никто на меня не обращает внимания, хотя на мне светоотражающий жилет и на рюкзаке тоже катафоты да плюс мигающая лампочка у него на боку и красный фонарь у меня во лбу. Ноль!
Решаю прогуляться по стоянке, среди перекусывающих легковиков и напрашиваться... Все отказывают, а, когда я возвращаюсь, один окликает и мы беседуем. Выяснив кто я, и куда я, он усаживает меня в свой "Хундай". Машина спортивная, трёхместная и в ней ездят полулёжа. Мы едем в Гданьск. Хозяин - поляк двадцатипяти лет, студент биолог американского университета. Лето проводит дома, под Гданьском у матери - бизнесменши. Но учится он бесплатно на американские деньги. И даже два раза в год летает домой на каникулы не за свои! Остался ему год, а потом будет работать в Силиконовой долине. Как раз в модном Нано направлении. Младший братишка тоже готовится к учёбе в Америке. Общаемся мы больше на немецком, но пшекаем оба. Он шипит для меня, коверкая немецкий, а я, чтоб ему было приятно тоже давлю на "Ш". Украинску "мову" он не "разумеет" совсем. Вот что значит вечные враги!
Ещё вчера мой пан был в Париже, на свадьбе друга. Гонит под двести! Но уверенно. Я расслабляюсь и задрёмываю. Совесть чиста: всё узнал, о себе поведал, предложил сменить за рулём, на что водитель возразил - привык, мол, и не устал - в Брюсселе спал два часа. В дороге он попивает " Red Bull" - это такой бодрящий напиток. Дорога отличная до самого Данцига. На рассвете он меня высаживает и я еду несколько километров на грузовике с водителем, опять "паном". Этот уже разумеет по-русски и много говорит - объясняет и рассказывает. Высаживает у какого-то завода откуда, по его мнению, фуры идут на Калининград.
Тут я завтракаю и умываюсь. Именно так, а не наоборот, чтобы не упустить попутку - неумытым ехать можно, а есть свою еду в чужой кабине не красиво. Но успеваю всё! Даже посещаю местные джунгли и забываю там, в кустах, свой плакат. Не беда - Варшавское направление уже мне не нужно - решил ехать на Калининград. Там ещё не был. Пока любуюсь дымами из заводской трубы - белый дым поднимается вертикально ровным столбом - пророчит "вёдро". Погода мне нужна сухая и дым вертикально успокаивает, но, вдруг, труба выстреливает бесшумным тугим шариком и он, уходя ввысь, превращается в кольцо. Красивооо! Потом пауза и через несколько минут снова выстрел кольцом. Так я насчитал штук пять колец, гадая, что же делает эта фабрика кроме красивого дыма? Но спросить некого и я уехал с двумя студентами прямо в сторону Калининграда.
Опелёк бежит шустро. Парни едут на занятия из дома. Навигатор и карта не помогают в нынешней Польше - после вступления в Евросоюз, всю страну раскопали и дорог временно не стало. Даже эти двое, хотя дорогу знают как свои пять пальцев - третий курс заканчивают, не могут разобраться и, вместо нормальных полутора сотен километров, мы накручиваем гораздо больше. Причём местами грунтовыми даже дорогами. Понимаем мы друг друга плоховато и я задрёмываю, успев только выяснить что их родители рабочие и живут "с хлеба на квас", а обучение в институте бесплатное. Вот уже три студента встретились мне и учатся все "на бюджете". А в России можно встретить трёх подряд бюджетников?
Наконец я в пограничном городке с невыговариваемым названием. Название начинается на буквы "Gz...", а как там дальше уже и не выговоришь. Я долго иду по тесной улице и не могу поймать машину - негде встать ни мне, ни машине. Наконец на перекрётке меня берет древний мерседес - под ногами дыры и видна дорога. За рулём представительный "полковник" - русак. И номера на машине русские. Не успеваем завести разговор, как "полковник", так я его обозначил из-за пуза и усов, спрашивает моего разрешения заехать в магазин "Лидл". Как я могу не согласиться? Даю добро! Паркуемся на настоящей парковке у настоящего, привычного мне по Германии, "Лидла". Всё как в центре Европы, только немного по- восточному - машины здесь ставят не по разметке, а кому как хочется. "Полковник" трусит в магазин, а я караулю машину с рюкзаком, стоя на улице. Половина машин здесь с русскими номерами. Русские закупают в Польше продукты, а поляки у нас бензин и сигареты.
Вот и мой хозяин! Выходит в компании с приятелем и без обиняков заявляет мне что дальше не едет. Я рассыпаюсь в благодарностях - целых триста метров проехал- не прошёл, а что полчаса караулил его машину, так это пустяк. Иду на дорогу и дальше еду с полячкой - пенсионеркой - вдовой - спекулянткой-контрабандисткой и ещё ужасной брюзгой. Авто её так воняет бензином, что меня мутит. Да плюс негатив прущий из "Шапоклячки". Ей всё не нравится: погода, русские, правительство, русские пограничники, пенсия, русский язык, плохая машина, русские автостопщики... Тут я не выдерживаю и прошу остановить и высадить меня, но она даёт "задний ход" и извиняется - объясняет, что всё это у неё от болезни и безысходности. Муж умер и её пенсии не хватает даже на оплату квартиры. Поэтому она берёт у сына эту битую-перебитую машину, когда он приходит с работы, и катит в Россию. Там заливает полный бак, покупает немного сигарет и сбывает у себя в Речи Посполитой. Раньше было хорошо, хвалит она, можно было два раза в сутки смотаться через границу, а теперь только раз. На подъезде к границе она ещё больше добреет, а при приближении к нам русских пограничников становится сама доброта и сахар. Видимо чтобы её не замели в "бредень" проверок она и взяла меня.
Я прохожу проверку даже быстрее чем она и жду на выезде. И вот мы уже подехали к каким-то строениям недалеко от границы. Я выхожу. Домиков-вагончиков тут несколько и выстроились они в каре. Посреди небольшой пятачок с десятком машин. Людей не видно. Сквозь окна домишек тоже жизни не разобрать из-за слоя пыли. Это место затаривания товарами и обмена валюты. Вывески не видно ни одной, но моя пани Шапокляк ориентируется хорошо и мне с дороги видно как она перебегает с крыльца на крыльцо. Решает свои полулегальные дела. Тут замечаю что её автомобиль как-то боком стоит и вижу почти спущенное колесо. Окликаю хозяйку и предлагаю помощь, но помочь не удаётся - нет никакого инструмента кроме сломанного "балонника". "Поеду и доеду так. Не первый раз." - Заявляет она.
Ретируюсь на дорогу. Машин нет ни одной. Но вот ползёт маленький автобус. Тормозит представительный господин в костюме от ... ну, в общем, круче некуда! "Куда?".
- Автостопом до Мамонова.
Долго думает. Потом очень внимательно осматривает меня и мой рюкзак на обочине - А двести рублей есть?
Киваю. Как всегда при пересечении границ я плохо соображаю в разнице валют. Так и тут. Извиняюсь что будет мелочь и достаю со дна рюкзачного кармана кулёчек с русской мелочью, оставшейся у меня после прошлогоднего путешествия, высыпаю на щиток. Молча едем с ползучей скоростью по аллее до поворота. Триста метров три минуты. Аллея изгибается и сразу начинается улица Мамонова. Просто я не мог видеть из-за зарослей этих пятиэтажек. Мы так же медленно едем ещё пятьсот метров и поворачиваем за угол дома. "Вот тебе и автовокзал"- говорит господин и прекращает похоронное движение своего "катафалка". Вежливо благодарю "разводящего лохов". Именно лохом чувствую я себя после этой поездки за пять евреев на расстояние одного километра.
Как-то давненько аналогично пострадал я в столице нашей необъятной Родины. Она и сейчас-то необъятная, а раньше была ещё больше. И "иностранцы", населяющие обрезки былого СССР, теперь работают в самом сердце нынешней России и успешно разводят лохов. Кто овощи впаривает, кто таксует, метёт улицы, банкует в банках, казинирует в казино, а мой разводящий подкараулил меня в камере хранения Казанского вокзала и предложил свои услуги по доставке моих чемоданов на Ярославский. Я тогда ещё был глуп и ездил с двумя чемоданами и рюкзаком - думал удивить россиян подарками. Теперь подарки не вожу - те же товары есть и там и здесь. Ну вот и стою тогда я в растерянности - кумекаю, как мне эту гору по лестницам переходов транспортировать? И подгребает ко мне "гость-работник"захребетной национальности: "Памагу дарагой!"
-За сикоко?- спрашиваю.
-Дагаваримса!
И попёр! Быстро выкатил на улицу и поволок тележку направо. Я ему объясняю, что мне на ту сторону через переход надо. Куда там! Тянет прямо между машинами, без пешеходной "зебры" бежит через дорогу. Я за ним. Никто нас не переехал, только сигналили. Перебежали!
- Деньги давай!
- Сикоко?
- Тысяча.
- Держи. Спасибо!
И вмиг его не стало. Прямо как в бутылку нырнул. Много тогда пустой тары под ногами каталось. Пришёл я в себя и посчитал - триста метров за тридцать евро. Нормальный ход для Москвы и московского гостя!
Калининградская обл.
От Мамонова до бывшего Кёнигсберга я ехал на маршрутке и заплатил за час езды пятьдесят рублей. Столкнулся с необычным обычаем мамоновцев - у них тут принято при посадке спрашивать у водителя разрешение. А он не всякого ещё и посадит. Может отговориться - забронировано, мол. И пассажир молча утирается и отходит. Само Мамоново названо в честь командира полка бравшего городок Хайлигебайль. Топорный перевод названия - Священный топор.

Отсюда, с аэродрома вблизи Хайлигебайля, гитлеровские летающие топоры летали бомбить наши города. Здесь был повторён подвиг Гастелло. Наш самолёт рухнул на стоянку фашистских.
И вот я в Калининграде. Гуляю по привокзальной площади. Пытаюсь сфотографировать памятник "Всесоюзному Старосте". Сзади голос: "А я бы не стал его снимать". Оборачиваюсь и вижу уходящую спину пожилого человека. Снова прицеливаюсь и снова слышу: "На хрена тебе этот козёл? Что нечего больше фотать?" Это уже полубич. Да-а, думаю, и правда, не место памятнику на этой площади. Только и патриотов в городе нет, чтобы вернуть старое имя. Все патриоты его живут в другой стране. А как назвать город почти полумиллионный? А без имени как жить? И с козлинным именем люди не мирятся.
Город этот, не хочется повторять название, мне не понравился. Запущенный какой-то. Кривой. Жители его непатриоты. Все живут недавно и все сетуют на то что после войны сюда гнали кого попало. Но сами при этом себя к тем пригнанным не причисляют.
(А вот только что в интернете нашёл море классных фотографий Калининградских достопримечательностей, и приношу жителям извинения за мой негатив – видимо мне не повезло и я не встретил хорошего человека – проводника и патриота города, или я невыспался…)
В музей янтаря я не пошёл, а сел на автобус и поехал через весь город на восток. Из окна автобуса наблю дал жизнь и строения.
Послевоеные сооружения выглядят, как и везде - безлико, а довоенные тут не восстанавливают. Но гордятся, что на день города руины старинной крепости иллюминируют, и наезжает много немцев. Эх, подумалось, дали бы немцам разрешение на ремонт этой крепости. Они бы сделали лучше новой! А потом туристы из той же Германии озолотили бы местных владельцев гостиниц и магазинов. Но не я директор. Я стою на обочине и созерцаю пролетающую мимо в шикарных джипах жизнь. А вот и возле меня перевернулся грузовик с пряниками, то есть остановился небольшой фурёнок. Прощай Калининград. За те три часа, что я здесь пробыл не смог я разглядеть тебя. А горожане все спешили, и никто меня не ткнул носом во что-то интересное. Потом в интернете почитаю. Тем то оно и интересно ездить автостопом, что вначале тебя занесёт, куда Макар телят не гонял, а потом уж расширяй познания.
Михаил, мой новый водитель, бывший учитель географии и труда в сельской школе. Потом кооператор, фотограф, а теперь бизнесмен на колёсах. В общем, едет он до Гвардейска и я с ним. Михаил много путешествовал на велосипеде по "родному" краю. Родной беру в кавычки, потому, что когда я так назвал его край, он меня поправил. Приезжий я, мол. Интересовался природой и вывозил в походы детей. Прямо как в книге " Наш географ глобус пропил". О чём я и информировал водителя. Он заинтересовался и долго расспрашивал меня об аудиокнигах. Даже послушал мой плеер и оценил его необходимость в дальней дороге. Живёт он в Черняховске. Городок хвалит. Но о самом Черняховском сообщил мне страшное и, чтобы не пересказывать о "Герое" водительские сплетни, сошлюсь на интернет:
Февральским утром генерал Черняховский вместе со своими адъютантами в сопровождении охраны выехал на легковой автомашине в Ковно (Каунас). Весь фронт знал, что у Черняховского шикарный немецкий «опель-адмирал», которым командующий очень дорожил. Генерал на трофейном лимузине направлялся в расположение армейского госпиталя, где работала его «боевая подруга» — военврач медицинской службы. В Ковно славно отдохнули: было много выпивки, музыки, танцев. Утром черный «опель» уже мчал генерала со свитой на запад, в расположение штаба фронта. В дороге случилась неприятность: шофер автомашины «зацепил» идущий в направлении фронта танк Т-34. Конечно, «опель» было жалко: помяли весь передок. Рассвирепевший генерал вылез из легковушки и потребовал командира боевой машины. «Командир первой танковой разведроты старший лейтенант Савельев», — представился танкист. Очевидцы утверждают, что пьяный еще с ночи Черняховский вытащил из кобуры пистолет и тут же на месте и застрелил лейтенанта. Затем генерал сел обратно в помятый лимузин и, обгоняя танковую колонну, поехал дальше. Спустя несколько мгновений Черняховский, как это и описал в своем дневнике Пакля, был смертельно ранен осколком снаряда, который разорвался рядом с удалявшимся «опель-адмиралом». По автомашине командующего 3-м Белорусским фронтом с расстояния около 400 метров стрелял осиротевший экипаж злополучного танка… Случилось это 18 февраля 1945 года.
А вот и Гвардейск и мне пора высаживаться. Я оказался в самом центре городка , где сходятся две дороги. У меня под контролем сплошной поток автомашин... и к вечеру я уже на границе с Литвой. Очередь фур растянута на несколько километров и мне приходится тащиться пешком до "отстойника" и даже дальше. «Отстойник» - стоянка на двадцать-тридцать фур. Там они сортируются мафией и за доплату допускаются к границе. "Отстойник" не государственное заведение, а именно мафиозное. Говорят, когда его хотели упразднять, то даже до Москвы дошли "ходоки" бандитские, и сам Ленин, тьфу, Путин с ними чаи гонял и заступился. Теперь порядок! Зато я вынужден топать от «отстойника» до границы несколько километров. А не было бы его и очереди бы сократились. Это не моё мнение - дальнобойщиков.
Пот уже и по ногам тёк, когда я дотащился до таможни, где меня огорошили, сообщив, что пешеходный переход ещё мной не достигнут и ткнули пальцем куда-то в кусты, где вилась заросшая крапивой тропка. Туда я побрёл. И шёл через полузаброшенный посёлок, состоящий из домов немецкой ещё постройки, по дороге мощёной камнем и в заплатках, на русский манер, из бетона и асфальта. Не позавидуешь жителям – жильё аварийное и безысходность вокруг. В некоторых домах почти все окна выбиты и только в одной квартире живут люди. А дома-то кирпичные, с арками и высокими потолками… Правда неподалеку есть совхоз, там, наверное, можно заработать. Но сельское хозяйство в России, я слышал, стоит на коленях. Чем же живут местные народы? Я так и не выяснил.
Прохожу границу пешком, под смешки таможенников, провоцирующих меня вопросом: "Что в рюкзаке?" Так и хочется блеснуть-юморнуть и сказать - бомба! Но в голове история одного шутника-фуриста везущего свежемороженную рыбу. Ответил таможеннику аналогично и рыба протухла за двое суток проверки. У того таможенника отказало чувство юмора, может и эти только свои шутки юмора понимают. Подальше от греха...
И вот я в Литве! Из стоящего возле выхода с таможни лимузина, типа «Жигули 01», меня окликают: «Куда?»
Волшебное слово «Автостоп» отбивает у спрашивающего бомбилы охоту вести разговор. И я валюсь на тротуар. Выползаю из лямок. Спина и брюки сзади мокрые. Чтобы не застудить спину в безделье, иду в местное, литовское кафе. Нужно бы набрать воды в торпеду, но ознакомившись с меню, в коем нет ни одного русского слова и даже буквы, иду наружу. Чтоб я у этих чертей что-то спрашивал или покупал! Кругом живут русские, а они демонстрируют «самость». Тут вижу фуру выползающую за ворота таможни и слышу за спиной зуммер железнодорожного переезда. Повезло – пока переезд закрыт у меня есть время на переговоры с водителем. Но тот и сам, видя мой рюкзак, тормозит. Валера едет в Питер и ему скучно. Надвигается вечер и впереди чернота – вдвоём веселее. Мы едем в Каунас. Там Валере нужно продать немного топлива – слить сэкономленное. Это норма – все так делают. Но Эльвира, с ней он ведёт переговоры по телефону, артачится. Ссылается на позднее время и даже на дождь. Переносит встречу на утро и значит, мне ночевать в Каунасе. Согласен. В пути встречаем грозу и уже посуху мы в городе. Становимся на парковке у летнего ресторана. Ужинаем с моим самогоном и закусываем Валериной яичницей. Интересуюсь биографией попутчика. Лет ему немного за тридцать, штурман рыболовецкого траулера, калининградец, но приехал туда с женой, почему-то чувашкой, хотя сам жуткий русофил. Очень интересный рассказчик и сочинитель. Сужу по тому, что все истории его были про себя, и было их невероятное количество! Приключений он пережил на две моих жизни. В общем, я не скучал!
Ночевал в палатке, но сон был недолгий, так как на рассвете Валера отцепил фуру и укатил к Эльвире. Мне нужно было собрать вещи, приготовить завтрак и осмотреть Каунас из придорожных кустов. Город мне понравился. В той части, где я его мог рассмотреть. Чистый бор напротив нашей стоянки и ровное шоссе с работающими фонарями дают понять, что мы в Европе.
Валера, в пути до границы с Белоруссией, уговаривает меня заехать в Питер. И мне бы тоже туда хотелось – там живёт Ирина Владимировна – моя учительница в 6 и 7м классах, я уже с ней договорился по телефону о «вписке» на ночь. Очень хочется увидеть эту женщину – когда наша семья жила в Казахстане, она с мужем отрабатывала после окончания Ленинградского института в нашей школе. И заворожила рассказами о своём городе. Были они частыми гостями в нашей семье, а когда вернулись домой, мы переписывались и, бывая в Ленинграде, навещали их. Вот, а теперь мне нужно спешить к моим дорогим родителям и детям в Новосибирск. Поэтому, скрепя сердце, отказываюсь от этого варианта.
В пути мы немного превышаем скорость и местный «мент» берёт взятку в 500 рублей. Валера обзывает его за это «тампаксом», но уже когда этот «сникерс» спрыгивает с подножки и захлопывает дверь снаружи. Долго ворчит в адрес сюсюкающих прибалтов. Особенно не нравится ему переделка ими русских фамилий. Дело проясняется после того как он называет свою – Шишкин. А по- литовски то – Сиськин. А Пышкиным ваще в Литве делать нечего!
Недалеко от границы с Белоруссией я прощаюсь и шагаю к шлагбауму. Тут любопытствующие таможенники пытают меня, зачем я иду, куда, почему, сколько лет мне, есть ли дети, куда смотрит жена, и ни одного вопроса о том, что я несу в рюкзаке.
А вот и Белоруссия. Постоял у выездных ворот и поконкурировал с местными пешеходами. Пара мужиков и бабка не давали подойти к кабине машины, забивая просьбами подвезти, и я самоустранился. Ушёл на двести метров вперёд и разложил на рюкзаке полотенце - посушить. Эта уловка действует - не успело оно даже чуть подсохнуть, как я уже запихиваю его в рюкзак и еду по Белоруссии с киргизом. Он беспрерывно стонет - на последние деньги купил эти машины и не знает как продать, как доехать... Бедный, конечно. Фуру купил с прицепом, и две легковушки с горой запчастей загрузил внутрь. Машина едва ползет на небольшой совсем подъём. Да-а! Эдак я буду до Москвы ехать сутки. Но вскоре была парковка, а на ней он остался на выстойке, так как Батька запрещает большегрузам в жару передвигаться по дорогам. Я же поехал с Ваней. Ваня загружен только одной легковухой и не боится ехать. С весом всё у него нормально, но есть ещё график ограничивающий время нахождения за рулём, поэтому вскоре он тоже останавливается. Невдалеке озеро и к нему пляж. Иду купаться, обедать в придорожной закусочной и опять пробую голосовать. Не сидеть же возле Вани. Тем более, что тут же на парковке стоит фура отца Ваниного. Они общаются матом и мне возле них как то не по себе. Отец, спортивный мужик, и я поинтересовался у сына, сколько же бате лет? И было слово: " А х... его знает!" А тем не менее отношения у них весьма хорошие, дружеские. Наконец Ваня собрался ехать и машет мне. Едем. Так неинтересно я редко ездил! Собеседник никакой этот Ваня. Интересов нет. Тупо рулит и слушает радио. Сетует что в Белоруссии слабый сигнал радиостанций. А я рад. И правильно опасался - как только въехали в Смоленскую область, радио взревело. И блажило до конца нашего совместного пути. В середине путешествия проехали Витебск. Большущий город! Вспомнились строки какого то писателя описавшего этот город на рубеже 19 и 20 столетий: " По вечернему Витебску гуляет народ. Пейсы, коровьи глаза и лапсердаки. Запах пыли."
Теперь тут пыли нет. Пейсы, уцелевшие в войну, переехали, вместе с глазами, в Израиль и Германию. Отличный, современный город, с широкими дорогами без ям. Много светофоров, а объездной дороги, похоже, нет. Это немного тормозит и раздражает Ваню, но не меня. Мне нравятся белорусские города - всегда чистые и современные. Много цветов и ими выложены всевозможные лозунги и даже картины на откосах дорог.
Но вот мы уже едем по России. Дорога не хуже чем у белорусов, мусора на обочинах не наблюдается и это здорово!
Уже глубокая ночь и едем мы так, что часа в четыре можем оказаться на МКАДЕ. Что я там буду делать? Как в прошлом году, тормозить на пятиполосном автобане попутку? Совсем мне этого не хочется. Начинаю намекать Ване: «отдохнуть, перекусить, не пора ли?» Он долго крепится, ворчит что негде стать – рыбники провоняли – это ночные базары на обочине, торгующие рыбой, но под Можайском сдаётся. Тормозит прямо на краю кювета, и я ставлю палатку у колеса. Перекусываем запивая остатками горилки и я прячусь в свою спальню. Но рёв пролетающих фур беспокоит, и я уношу палатку на недалёкую заправку, забрасываю через забор, на свежую кошенину. Засыпаю как у Христа под мышкой.
Часа через полтора собираю вещички и протягиваю руку взывая к проезжающим транспортным средствам. Взывал недолго. Подобрали три бывших мента, а ныне, по видимому охранники руководящего звена. Загривки и гонор у них непомерной величины. Автомобиль у них шикарный и дорогой. Они его берегут – не снимают с сидений заводской полиэтилен, хотя тот уже и рваный. Всю дорогу поливают жидов – от Твардовского и Исаковского до Лужкова и министра Иванова и гроссмейстера Карпова. Пришлось вступиться хоть за последнего. Остались недовольны, что я встрял в их разговор и высадили в Голицыно.
На электричке добрался до Белорусского вокзала и провел весь день в столице.

Дальше то писать, аль надоело читать?
.

блин, конечно писать. вспомнился Витебск, был я там если не соврать между 1995 по 1999 годах, точно год уже не припомню, зайчики там у них, гуляли по городу. Мне нравился тот город. В Ленинград или Питер давно зазывает отец жинки показать нам город, он Историк и столько читает что атас, начитан от и до. Любимое это Сталин, Ленин, Ворошилов, Берия в таком стиле, иногда мне кажется что он о них знает больше чем они сами знали о себе при жизни.
Я не понял этот Ваня Сиськин или как там его свалил что ли пока ты спал? Вот ведь засранец Мда ааая наверное трус и никогда не решусь ехать автостопом в Россию. Небыл там 12 лет. Если и поеду то на авто. А автостопом, мне кажется это надо иметь железное здоровье, выдержку и пофигизм бАльшой

Я наверное и есть пофигист. Спасибо за подсказку.