Я несчастлив.

Несчастлив!

Надеюсь, и вы.

Как земля без земли.

Как трава без травы.

Засыхает на клумбе осенний цветок —

это жизнь, это счастье, поверь мне дружок!

Улетают, курлыча, на юг журавли,

покидая ненастья родимой земли.

Из морей поднимается в реки лосось.

В исступленье ломает рога свои лось.

Так положено. Это природа, мой друг!

Всякой жизни размерен отпущенный круг.

И когда паучиха съедает самца —

то семейное счастье, до слёз от венца.

Но не так у людей, и не так у меня.

Мы с природой расстались от первого дня.

Вместо осени тихой сползает в меня

с черно-красного неба слезинка дождя…

Мы готовы вскочить на задорных коней,

чтоб отнять у Гренады ее сыновей.

И в Украйне, в степи, где Шевченко лежит,

чтобы вытоптать рожь и траву-малахит.

Мой хороший знакомый бесстрашно куёт

капли слёз янтаря, для царей наших мёд —

миллионы свинцовых отравленных пуль,

чтобы жизнь человечья закончилась в нуль.

А другой для него плавит в домне металл —

я несчастлив! Ведь этого парня я знал!

Третий хлеб им печет, а четвертый везёт —

и для каждого ландыш сквозь снег прорастёт!..

Снова будут цветы, им снега не страшны.

Но я их не сорву, им сильнее нужны!

Как еще им прожить, от стыда не упасть? —

Ландыш к сердцу прижать, да изыдет напасть!

Может быть, на одной лишь из тысяч планет

люди есть, а стыда или совести нет.

Но зато у них есть хлеб, семья и цветы —

лишь не знаю про счастье.

И счастлив ли ты.

Владимир Беляков