БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Шэрон ОЛДС
ГИПС
Когда врач снимал гипс с моего сына,
комнату захлестнул визг пилы
и колени мальчика покрылись пухом,
похожим на мякину существа,
только что вылупившегося на птицефабрике.
Вниз по шву, который проходит
по внешней стороне, и вверх, по внутренней —
линии, где цвет мальчишечьей кожи
меняется, будто рыба, от брюшно-белого
до полупрозрачного,
пила двигалась беспрепятственно:
«Не задевая плоти», — щурясь, заверил доктор.
Когда истошный скрежет затих,
он втиснул в щель серебряный клин,
похожий на нож для консервной банки,
надавил, покуда со скрипом не раскололась
лоснящаяся псевдорука и не показалось
родное предплечье — грязное, детское,
тонкое, как потемневшая ветка.
Врач поднял гипс с восхищением,
будто подарок: «Какой он легкий!» —
воскликнул, сверкнув глазами,
пощупал, слегка покрутил, ухмыльнулся,
сложил половинки в одно, и с помпой
пронёс через приёмную, где
все улыбались, будто на чьей-то свадьбе, —
так глубоко в нас желание
цельности и исцеления.