* * *

Сижу за решеткой в солдатской столовой —

вскормленный в неволе орел двухголовый.

И скучно, и грустно, и в сердце тоска,

мгновенья, как пули, свистят у виска.

А рядом товарищи, мрачны и дики:

мы — флешики-мобы, мы мобики-дики.

Чего-то великого просит душа,

туманами, водкой и "Шипром" дыша.

Мы щей похлебаем, помолимся Богу

и выйдем одни на большую дорогу —

герои не знают преград и препон:

в кармане — прокладка, в аптечке — тампон.

Летают над полем секретные грифы.

А мы — азиаты и чуточку скифы.

И ежели нас не кормить фуражом,

коня обглодаем и хату сожжем.

Но что-то на сердце невесело ныне:

родившись в россии, умрем в Украине.

А нечего было чесать гондурас...

И молвит над нами суровый Тарас:

"Ну що, поховали вас тут, на могилі,

у нас в Україні, приблуди немилі?

Чи довго нестиме річками земля

до моря до синього кров м****ля?"

Напрасно был "подвиг" наш ратный затеян.

В ответ мы невнятно мычим: "Нихт ферштеен".

Ну — гойда, расея, дожди да вожди.

Не плачь. Не жалей. Не зови. И не жди.

17.10.2022

Михаил Юдовский