БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Назад
Сто девяносто восьмой день
И каждый день дрожала мелко
И каждый день крестилась мелко.
Особенно когда стреляли
И в дверь стучали сапогом.
Но есть красивая тарелка,
Ещё бабулина тарелка,
Бабуля чаю наливала
И угощала пирогом.
Сначала будто жизнь погасла
И электричество погасло,
Потом вернулось, но такое,
Что сделалось ещё тошней.
Но есть ещё мука и масло,
Хорошие мука и масло
И есть бабулины рецепты,
Сестры бабулиной точней.
Сперва ушла куда-то Катя
И стало страшно и не тесно,
Потом ужасно зазвенело,
Но что ей - той сковороде.
Подумала: а вдруг не хватит
И снова замешала тесто.
Всё молоко совсем прокисло,
Пришлось простые - на воде.
Ждала - а ждать она умела,
Потом перекрестилась мелко,
Метнулась к двери в лучшем платье
К свободе, ветру, языку.
Берите, мальчики, оладьи!
Берите, тут на всех оладьи!
А если вдруг кому не хватит,
Я вам с изюмом напеку!
#русскийвоенныйкорабльдвинулсявсторонунахуя
Аля Хайтлина