БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Иеромонах Димитрий Першин
Сожженные, убитые в затылок,
расстрелянные с поднятыми... Кем
написано об этом? Позабыло
о Буче население глубинок,
транслируя лишь то, что скажет Кремль.
А может быть, и вовсе не узнало.
Не слышало. Не видело. Спало.
Взирало на соседей сквозь забрало,
а порицающих войну забрало
в кутузку ведомство - читать псалом.
Псалом о покаянии и порче,
что насылают в роликах враги,
о том, что кровь славянский мир упрочит,
что патриоты в тренде, и, короче,
ещё о том, что вякать не моги.
Вот так и жили. Истово молились.
Стояли до последнего, крепясь.
И верили, что цезарь не убивец,
напротив, мудрый вождь, почти провидец,
один в один крестивший Киев князь.
Выдавливали Небо словно рабство,
Евангелие претворив в узор
на храмах, на груди... "Корми и властвуй,
родимый, ты пастух с бичом, мы паства,
а кто не в ногу, тем вовек - позор!"
Вот так и жили с новыми богами.
Так и служили идолам своим.
Ну не лететь богатым на Багамы
и кто там вспомнит про бои в Баграме -
мы боль чужую здесь пересидим...
А боги прорастали мухомором
над свежими могилами внутри.
А боги прожужжали всем о скором
триумфе силы над каким-то сором,
чьи имена из времени сотри.