БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
И шелест, и тяжесть зачитанной книжки.
Двенадцатый час, мы опять засиделись.
Железистый запах молочной отрыжки
Серьёзно и сладко уснувший младенец.
На улице липы под шквалами гнутся,
А тут так легко ничего не бояться.
Двенадцатый час, значит, завтра проснуться
Примерно как в гору на лыжах подняться.
Но книжка, а в книжке о счастье и чём-то,
Что глушит часов монолог равнодушный.
И спит небольшая смешная девчонка,
На щёчке - размашистый след от подушки.
- Ты сделаешь чаю?
- Я сделаю чаю.
Двенадцатый чай. То есть час. Я устала.
Но липы так яростно ветер качает,
- Ты завтра не встанешь.
- Да как-нибудь встану.
Как больно выныривать, воздух глотая,
- Ты новости видел?
- Да, видел. Ответят.
- Смотри, до чего она вся золотая,
Медовая, млечная.
- Снова по детям.
Сгибаются тени, сминая страницы,
Сгибаются липы под шквалами ветра.
Ответят за церкви, площадки, больницы
Никто не сумеет уйти без ответа.
- Ответят?
- Ответят.
- Ты завтра не встанешь.
- Да встану, конечно.
Которую ночь ты
Сидишь и знакомую книжку листаешь,
Из времени прежнего, радости прочной.
Откроешь страницу почти что любую
И смотришь, упрямо на что-то надеясь.
За окнами буря. За стенкой от бури
На ломтике света уснувший младенец.
#світлопереможетемряву
Аня Хайтлина