БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Моему будущему внуку
Я тебе расскажу, незнакомый потомок,
тот, кого и в проекте пока ещё нет,
как мы, щурясь, смотрели на свет из потёмок,
на какие вопросы там искали ответ.
Я тебе объясню, как тяжёлые слёзы
раскалённым свинцом прожигали ладонь,
а потом попрошу задавать мне вопросы,
хоть душа кровоточит от них, только тронь.
Ты сумеешь увидеть, как шатки и хрупки
этот мир и казавшийся крепостью дом,
и как, хрустнув, за миг превратится в скорлупки
счастье под бронированным сапогом.
Ты поймёшь, мой родной, сколько стоит и значит
состраданье – сухарь, а не сдобный калач;
если ж, раненный болью чужой, ты заплачешь –
ничего, то целебные слёзы. Поплачь.
Мы ступали по льду, что опасно был тонок,
мы учились мучительно жить не по лжи;
я тебе расскажу, внук, ещё не рождённый,
ну, а ты это детям своим расскажи.
Туго раны бинтуя, считая потери
средь других, тоже неромантических дел,
я к тебе обращаюсь, надеясь и веря:
ты родишься на свет, значит, мир уцелел.
Гея Коган