БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Назад
Вечерний свет
Вечерний свет прозрачен и высок
и тает, как на тонких ветках иней,
когда восходит золотой песок
из омута сгущающейся сини.
Вечерний свет, ложась наискосок,
рождает тень, обозначая резче
и прядь волос, упавших на висок,
и очертания вещей, и речи.
Не уходи, побудь в моём окне,
в моих зрачках, в клубке корявых строчек;
лишь ты один ещё остался мне
до наступленья бесконечной ночи.
Я знаю, что слова мои странны,
и всё-таки прошу (а что иное?)
покоя для бежавших от войны,
победы для оставшихся с войною.
Ты видишь сверху, что нам так важны,
коль вечный мир придёт ещё не скоро,
глас разума средь мёртвой тишины,
молчанье среди крепнущего ора.
Пока не меркнет голубой поток
твоих фотонов из глубин вселенной
дай людям просветления глоток,
прозрения… хотя бы постепенно…
Гея Коган