БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Назад
Самое Новое.
* * * *
Был третий рим больной страны,
был страшный бой с её когортой,
мы не боялись тишины:
бесцветной и, в итоге – мёртвой.
Мы к ней привыкли натощак,
в своей провинции нескушной,
и разрешали жить в вещах,
и называли безвоздушной.
Когда, сквозь неба перегной,
луна всходила, как физалис –
мы засыпали с тишиной
и без неё не просыпались.
И если в ней звучал намаз –
то в середине, не в начале,
когда её включили раз
и никогда не выключали.
Пусть времени отпавший тромб
змеится в глубине сомнений,
мы будем слышать взрывы бомб –
вперёд на десять поколений.
Пусть знает новая шпана,
что рёв огня и вой сирены,
всё это – наша тишина,
вне гладиаторской арены.
Мы, повторюсь, привыкли к ней,
как к музыке и новой вере,
и вечный парубок эней –
последний, кто закроет двери.
22.02.2023
Александр Кабанов