Написанное в прошлом году, но очень близкое моему душевному состоянию и мироощущению сейчас.

* * * *

Я привык начинать с листопада

и заканчивать снегом в окне,

но коварные боги джихада

на рассвете приплыли ко мне.

Вдоль по небу из крови и нефти,

над полями грядущих боёв,

в чёрных коконах жизни и смерти,

заострённых с обоих краёв.

Появились — судьбе на замену,

и без помпы качая права,

под воздушную в брызгах сирену —

на ходу подбирая слова:

Мы — во тьме просвещённые лица,

всяким бедам ведущие счёт,

знай, что ваша война будет длиться,

даже если диктатор падёт.

Ветер склеит подсохшие лужи,

и они — отразят фонари,

сгинет враг, побеждённый снаружи,

чтобы тут же воскреснуть внутри.

Посмотри сквозь пустыню разлуки

на иной, вероятный расклад:

вот, ещё не рождённые, внуки

на врага из окопов глядят.

Вот могучее тело джедая —

покрывает имперская слизь,

и вернулась жена молодая,

и, обняв тебя, шепчет: проснись.

Я проснулся, усыпанный снегом,

подгорающим снегом листвы,

между берегом и оберегом,

о которых не слышали вы.

Это царство моё и порфира,

и земля, что мне ближе всего,

и она — не от русского мира,

и она — не от мира сего.

2022

Александр Кабанов