БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Назад
Только что. Новое.
* * * *
Я вновь заброшен, как буддийский храм,
где подгнивают жертвенные овощи,
я бьюсь, как муха – меж оконных рам
с назойливым жужжанием о помощи.
Но кто решится на исходе дня,
в конце эпохи, времени, пространства –
разбить стекло, чтоб выпустить меня,
чтоб обменять хулу на хулиганство?
Кто этот верный камень подберёт
в случайной тьме, наощупь и везение,
того, в конце эпохи, точно ждёт –
слепящее и страшное прозрение.
Моя свобода – это часть игры,
томление отчаянного духа,
я – слово, сотворившее миры,
но без тебя, мой друг, я просто – муха.
Где на закате – солнце, словно вошь,
разбухшее и круглое от крови,
но если ты меня произнесёшь –
то будешь пойман господом на слове.
А это значит, что на смену мне –
ты будешь жить в казённом помещении
и биться между рамами в окне –
за право на свободу и прощение.
11.03.2023
Александр Кабанов