Дело идёт к весне. Почти год, как у нас война. Что такое год? Для малыша — это целая жизнь. Для взрослого — миг. Прошлое позади. А будущего может и не быть. А если будет, то какое?

***

Все, что нам осталось — просто жить,

не желая лучшего, не веря,

как загон для раненого зверя —

родина моя. Стальную нить

протянула смерть — в ее границах

спеет время, время колосится,

чтобы дать живым насущный хлеб.

Вот мой дом — святилище и склеп!

Расскажи: кому теперь молиться,

чтоб чужие огненные птицы

здесь не вили гнезда и во степь

города вокруг не превращали.

У свинцовой ночи есть начало,

у свинцовой ночи нет конца.

Тяжелее этого свинца

только безвоздушная тревога —

я сроднилась с ней, как дьявол с богом,

и она — смотри — на пол-лица,

половину сердца сьела, что же...

Я ведь и сама тебя тревожу,

как тревожить может страшный сон.

Посреди событий и времен

я едва держусь (чего бы ради?),

стойкий оловянный мой солдатик

сам собой убит и побежден.

Не желая лучшего, не веря,

я подобна загнанному зверю.

Все, что мне осталось — просто быть.

Инна Куценко