БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Я несчастлив.
Несчастлив!
Надеюсь, и вы.
Как земля без земли.
Как трава без травы.
Засыхает на клумбе осенний цветок —
это жизнь, это счастье, поверь мне дружок!
Улетают, курлыча, на юг журавли,
покидая ненастья родимой земли.
Из морей поднимается в реки лосось.
В исступленье ломает рога свои лось.
Так положено. Это природа, мой друг!
Всякой жизни размерен отпущенный круг.
И когда паучиха съедает самца —
то семейное счастье, до слёз от венца.
Но не так у людей, и не так у меня.
Мы с природой расстались от первого дня.
Вместо осени тихой сползает в меня
с черно-красного неба слезинка дождя…
Мы готовы вскочить на задорных коней,
чтоб отнять у Гренады ее сыновей.
И в Украйне, в степи, где Шевченко лежит,
чтобы вытоптать рожь и траву-малахит.
Мой хороший знакомый бесстрашно куёт
капли слёз янтаря, для царей наших мёд —
миллионы свинцовых отравленных пуль,
чтобы жизнь человечья закончилась в нуль.
А другой для него плавит в домне металл —
я несчастлив! Ведь этого парня я знал!
Третий хлеб им печет, а четвертый везёт —
и для каждого ландыш сквозь снег прорастёт!..
Снова будут цветы, им снега не страшны.
Но я их не сорву, им сильнее нужны!
Как еще им прожить, от стыда не упасть? —
Ландыш к сердцу прижать, да изыдет напасть!
Может быть, на одной лишь из тысяч планет
люди есть, а стыда или совести нет.
Но зато у них есть хлеб, семья и цветы —
лишь не знаю про счастье.
И счастлив ли ты.
Владимир Беляков