У моей, удивительным образом, выжившей монстеры сформировалься красивый листочек.

А у меня сбоит психика. Правда((

Желание переместить близких в безопасное место стало "тупым предметом", который постоянно бьёт по голове. Бьёт больно и без толку.

Мы не можем никого контролировать и, в принципе, не знаем, что такое безопасность. И где именно, та самая, опасная-опасность для каждого в отдельности, мы тоже не знаем.

Разделённые семьи, расставшиеся люди, ждущие и уехавшие, вернущиеся когда-то и нет, оставшиеся вместе, выжившие и те, кто не выжил...

Где опасность? В чём она для каждого?

Потеря жизни... Да... Это самое ценное. Скорее не так. Жизнь это первостепенная важность. Но ты боишься не за свою...

Ты не ходишь в убежища, не спускаешься в подвал. Ты закрываешь ухо одеялом, когда слышишь звук ночного прилёта сразу после того, как получил ответ - "норм" на вопрос - "ты как?", от всех, кто тебе близок почти, как твоё одеяло. Дополнительно пробежавшись по статусам "был в сети" всех тех, кто не так близко "к твоему телу" или душе. Ты закрываешь ухо, глаза и "спокойно" засыпаешь...

Спокойно... Слово, которое не несёт в себе своего первоначального смысла уже очень давно.

Якою мовою я все це відчуваю? Та яка назва вулиці, на якої я знаходжусь у той час, коли був приліт ракети? Хіба це важливо? "Як ти?" чи "Как ты?"...

Я пишу тією мовою, яка у той самий час була в мене встановлена на телефоні. І відчуваю я все не в літерах чи словах...

Опять философия... Конечно, куда я без неё со своими разноцветными тараканами? Вони фарбують своїми олівцями на стінах десь там, проміж вухами у моєї голові та пишуть щось лише їм цікаве, не зважаючи на...

Вот таким нехитрым способом меняются в голове картинки, мови, відчуття та теми...

Вот так и сбоит психика. Не знаю... Может это ПТСР?.. А может это и обычное состояние моего "шизотерического" ума.

И почему-то всё это не в стихах...

Ирина Чудакова