Курчавый клён, весёлый, молодой

С берёзкой обнимался у пруда.

Он прикасался к ней своей листвой.

Он рядом с ней душою расцветал…

В один ужасный день раздался гул

И сбросил бомбы серый самолёт.

Лежит берёзка, рядом клён уснул…

Расплющены, а небо слёзы льёт.

Они потом воспряли, расцвели.

Корнями уцепились в жизнь свою…

И сквозь войну вдвоём они прошли,

Вокруг себя создав любви приют.

И люди приходили к тем местам,

Чтоб насладиться жизни красотой.

А клён листвой зелёною шептал

О том, что мы не ценим свой покой…

Не ценим жизнь, которая, как миг,

И тех людей, что рядом с нами есть.

Он говорил: «Война – ребёнка крик!

А ненависть с войной – души болезнь!

И ничего война не может дать,

Ведь вам уже подарен, люди, шанс!

Она способна рушить, отнимать.

Всю грязь со дна она поднимет в вас!»

Весёлый клён, уже немолодой,

В обнимку с той берёзкою своей

Встречал весну, но вдруг сирены вой

Напомнил ужас тех прошедших дней…

И он вздохнул над глупостью людей,

Ведь разрушеньем – мира не создать.

И множа боль и скорбь чернела тень

У клёна, что умел листвой шуршать…

Он выстоял, он выжил, он цветёт.

А сколько полегло вокруг него…

Берёзка изогнулась, слёз не льёт,

Но вспоминает тот ужасный год…

А люди делят земли, власть и трон,

Друг друга на элитные сорта…

Молясь у одинаковых икон,

И помня про распятого Христа…

У клёнов есть душа, у тополей,

У птиц, и у животных тоже есть.

Но сколько душ здоровых у людей,

Раз ненависть с войной – души болезнь?

Ирина Самарина-Лабиринт