БОЛЬ.Стихи и проза о войне.
Назад
***
Всё, что мне осталось — просто жить,
не желая лучшего, не веря...
Как загон для раненого зверя —
родина моя. Стальную нить
протянула смерть — в её границах
спеет время, время колосится,
время даст живым насущный хлеб.
Город мой — святилище и склеп!
Расскажи: кому теперь молиться,
чтоб чужие огненные птицы
больше не гнездились в нём и степь
ничего здесь не напоминало.
У свинцовой ночи есть начало,
у свинцовой ночи нет конца.
Тяжелее этого свинца
только безвоздушная тревога —
я сроднилась с ней, как дьявол с богом,
и она — смотри — на пол-лица,
половину сердца сьела, что же...
ты и сам когда-то был тревожен,
а теперь — всего лишь чей-то сон.
Ты землёй заранее спасён —
и тебе война за это платит
безнадёжной правдой мёртвой глади,
горьким хлебом, крыльями знамён,
но меня она — лишает веры,
вышибая стену, окна, двери
в доме, где никто не будет жить.
Инна Куценко